La ceremonia del Porno

Mudanza

2010-01-08T21:59:00.000-08:00

La Ceremonia del Porno continua en...
http://javiermoroh.confabularia.org

Chavales del Arroyo

2009-12-26T19:19:00.000-08:00

Chavales del Arroyo
Pier Paolo Pasolini
Edit. Nórdica

Roma, finales de la segunda guerra mundial, los soldados alemanes son la ley, o lo poco que quede de ella, pues la verdad es que la anarquía empieza a campear y los soldados alemanes están más preocupados por salir de allí llevándose lo que puedan con ellos, más que por imponer el orden en la capital de la república fascista. Lo cuál es aprovechado por los cientos de inmigrantes del interior del país que han llegado a la capital expulsados por la guerra y la pobreza, para hacerse con lo que pueden de los restos de la gran capital fascista.

Así empieza el cineasta y poeta Pier Paolo Passolini su primera novela de corte realista, “Chavales del Arroyo” publicada por primera vez en 1955 y traducida ahora por la editorial española Nórdica. Novela criticada en su momento tanto por la derecha italiana como por la izquierda, a la cuál pertenecía el autor, por ser, según sus críticos “demasiado realista”, por mostrar la vida de los jóvenes de las barriadas de la capital en una forma descarnada y cruda y por la utilización de un lenguaje tomado directamente de las calles. Un lenguaje sucio, arrabalero.

Y es que el director de cine, nacido en la ciudad de Bolonia en 1922 y asesinado en las calles de Ostia en 1975, se preocupó siempre por develar, pos conocer los extremos a los cuáles puede llegar la maldad humana, por lo que simplemente no le interesa enmascarar la vida de los jóvenes protagonistas de su novela, quienes deben de buscarse la forma de sobrevivir como sea en las duras condiciones de posguerra y en muchas ocasiones “ese cómo sea” implica entrar de lleno en la ilegalidad.

Porque Italia no era la gran potencia económica y la vida en la calle es dura y los chavales del arroyo sin educación y sin oportunidades de trabajo, imposibilitados de emigrar hacia “América”, simplemente hacen cualquier cosa por conseguir unas cuantas liras y meterse algo al estomago: robar, prostituirse, trabajar como cargadores.

Tomado al “Ricetto” como personaje central de un grupo de amigos, Pasolini sigue los pasos de estos jóvenes camorristas y engreídos por las calles y plazas de la ciudad eterna, preocupados solamente por conseguir el dinero suficiente para comer y beber esa noche y con suerte acabar en los brazos de alguna prostituta, por que para estos jóvenes no existe más futuro que el inmediato: acabar la noche y recuperar fuerzas, pues nunca se sabe lo que te puede deparar el día siguiente.

En la novela de Pasolini los personajes crecen y viven en un mundo en donde lo más importante es la hombría, los valores machistas, porque la calle esta llena de sorpresas y los débiles no duran mucho. Muchachos que sobreviven como pueden y que tienen que guardarse para sí sus más íntimos secretos, sus más fervorosos deseos: tener un cachorro, recordar los juegos infantiles, abrazarse con los amigos. Pero es justamente en esos momentos, en ls que el autor le permite a sus personajes mostrar sus sentimientos más íntimos, cuando la novela alcanza cumbres de verdadera belleza, pues en medio de tanta podredumbre y cinismo, aún es posible encontrar restos del alma humana: una sonrisa, un sentimiento tierno, la inocencia no contaminada.

Pasolini nos retrata la vida de estos chavales, irónicos y pedantes de una manera honesta y sincera: ninguno de ellos es un héroe en el sentido clásico, ninguno de ellos busca hacer el bien o cambiar su vida, superarse, salir de las calles. Ninguno reniega, buscan sobrevivir y en esa búsqueda esta todo permitido. Se toma lo que se puede de donde se puede. En “Chavales del Arroyo” no hay falsas moralidades. Justo ahí radica su fortaleza, su belleza. Pues el autor le es fiel a sus personajes. Algunos acaban, en la cárcel, algunos muertos, pero también esto es la belleza de la vida: algunos mueren como vivieron, sin pedir perdón. Sin necesitarlo siquiera.

Pasolini nos pasea de la mano por esa ciudad corrupta, que ha sido desde hace siglos la capital de todos los pecados humanos. Una ciudad en la que ladrones, borrachos, prostitutas y homosexuales comulgan en las mismas calles, en los mismos parques, en las mismas fuentes.

Director de películas como Medea, Saló o Pocilga, Pasolini nos deja ver los bajos fondos de la Roma post Segunda Guerra y lo hace tomando el lenguaje de las calles como mejor aliado. Sin ambages, sin medias tintas, con toda la fortaleza que el lenguaje asume en las calles, en los barrios, en las ciudades perdidas, en los arroyos de nuestras grandes ciudades, en donde, desde hace años, sobreviven miles de jóvenes de maneras desesperadas, cayendo en las garras de la delincuencia juvenil, buscando sobrevivir y tener lo que otros obtienen de una manera mucho más fácil y despreocupada. Porque los personajes de Pasolini sólo quieren lo que todos quieren: vino, mujeres, a veces un buen plato caliente, ¿Y porqué no? Un techo de vez en cuando sobre sus cabezas.

“Chavales del arroyo” es una novela profundamente lírica y hermosa en su desgarbado uso del lenguaje, que atrapa con claridad el humor bullicioso y belicoso de los barrios. Aquí Pasolini nos da un ejemplo claro de que no sólo fue uno de los más brillantes cineasta italianos de su generación, sino que también tenía un oído clínico para capturar las variedades del habla popular pues atrapa las voces, los ritmos, las entonaciones del lenguaje callejero, los ritmos y las burlas, la sorna y la picardía, el gamberrismo de las calles romanas que tanto le gustaban y tanto disfrutaba el auto, además de contar con un ojo fotográfico para capturar de manera preciosista los detalles luminosos tanto del alma humana como del entorno que la rodea.

“Chavales del Arroyo” es una gran ventana de la Italia post Musollini, al mismo tiempo que un lienzo del mundo nocturno, de las callejuelas y las plazas, del hampa de poca monta, de la prostitución y la pobreza. Pero al mismo tiempo es una novela que es al mismo tiempo es un texto hermoso y descarnado, un texto crudo y poético, una novela y un retrato histórico que nos recuerda la dimensión artística del malogrado director italiano.

Sólo queda agradecer la hermosa traducción Miguel Ángel Cuevas y la edición de la editorial Nórdica, quién trae hasta el español esta obra poderosa, luminosa, divertida.

Presentación de Antología de Poesía 40 Barcos de Guerra

2009-12-09T15:17:00.000-08:00

En el laberinto de la inteligencia

2009-12-06T12:04:00.000-08:00

En el laberinto de la inteligencia.
Hans Magnus Enzensberger
Edit. Anagrama

¿Realmente son certeros los tests de inteligencia? O mejor aún, ¿Realmente es posible medir la inteligencia? Estas dos preguntas son las que intenta responder el escritor y pensador alemán Hans Magnus Erzenberger, en este ensayo que lleva por título libro En el Laberinto de la Inteligencia, que nos presenta la editorial Anagrama en su colección Argumentos.

Erzernberger nos regala en este libro un ensayo brillante e irónico que no pierde de vista jamás que la inteligencia humana es mucho más amplia que el simple hecho de responder con certeza un número indeterminado de problemas matemáticos o memorizar nombres o datos estadísticos. La inteligencia humana es un poco más complejo que sólo saber cómo comportarse en una determinada situación. La inteligencia es un concepto que crea más disgustos que certezas y esa es la lección que al final nos deja el autor.

La inteligencia humana no es mensurable, y además nos hemos encerrado en la idea de que los únicos inteligentes somos los humanos, y hemos olvidado la inteligencia animal o vegetal. Y esa es una de las conclusiones a las que llega el poeta y ensayista nacido en Kaufberen en 1929 y premio Príncipe de Asturias en el 2002.

Enzensberger hace en El laberinto dela inteligencia un recorrido por el periplo sufrido por el concepto “inteligencia”, desde los griegos que confirman desde el principio la amplitud del concepto: “Sentido, juicio, pensamiento, entendimiento, razón, espíritu, sentido, y un largo, muy largo etcétera. Pero cómo nos dice el autor, “inteligencia” en latín no deja de ser un problema mayor y su viaje posterior tampoco esta exenta de vaivenes. Sólo para mencionar un par de ejemplos digamos que la palabra con “i” cómo la denomina el ensayista alemán, fue tomada por los padres de la iglesia como la intelligentia más elevada, Dios mismo.

Sin embargo en inglés y francés la palabra arribaría posteriormente y en inglés tomaría un significado más cercano a la de la información. De ahí que la famosa Agencia Central de Inteligencia (CIA) la tomará y la utilizará para sí.

Sin embargo aún faltaría la irrupción de los llamados tests de inteligencia para que el círculo empezará a cerrarse.

No fue hasta que un caballero de nombre Alfred Binet fue contratado por el gobierno francés para detectar prematuramente a los alumnos difíciles, por lo que el señor Bidet junto a su colega Theodore Simon se les ocurrió una idea que terminaría teniendo graves consecuencias: medir la inteligencia. Algo que nunca se había hecho hasta ese momento.

Para ello, cómo nos dice Enzensberger, idearon una serie de ejercicios, que según asumieron, se corresponderían con las capacidades de los niños de unas determinadas edades: cincuenta de estos niños, diez por cada una de cinco franjas de edad, les sirvieron como objetos de estudio: ¿Puede el niño seguir con la mirada un cerrillo encendido? ¿Puedes construir una frase en la que aparezcan las palabras dinero, agua y por favor? Eran sólo algunas de las preguntas que aparecían en este primer test diseñado para medir la inteligencia.

La prueba más compleja consistía en que los niños respondieran a preguntas como la siguiente: “En los últimos días mi vecina ha recibido la visita de unos personajes un tanto peculiares: primero llegó un médico, luego un abogado y finalmente un sacerdote. ¿Qué ha ocurrido?

Y así con un comienzo tan espectacular dio inició la era de los tests de inteligencia y aunque Binet era todo menos un dogmático y corrigió durante años su propio test, se negó siempre a interpretar la puntuación que asignaba a un niño como su inteligencia. De hecho afirmaba que la inteligencia no se podía representar con una cifra “ya que las cualidades intelectuales no son aditivas y, por lo tanto, no se pueden medir como superficies lineales.”

Sin embargo sus seguidores tenían una opinión completamente distinta. Por ejemplo para el psicólogo alemán William Stern, padre del término CI, Coeficiente Intelectual, sólo le bastaba para determinar éste, “con dividir la edad mental de un niño por su edad real y multiplicar el resultado por cien. Sencillo. “Y si extrapolamos este valor a toda la sociedad, con un valor promedio de cien, el cálculo se puede extender a todos los adultos partiendo de una distribución normal y determinando su desviación estándar.”

Brillante, sencillo. El único problema que Enzensberger le encuentra a este método para medir la inteligencia, es que en realidad es una compleja construcción intelectual, que basa sus mediciones en suposiciones sobre lo que “debe” ser la inteligencia. Y es ahí, en ese proceso, en donde los test de inteligencia se convierten en armas para discriminar y señalar a amplios grupos de población que no entran dentro de los estándares sobre lo que “debe” ser la inteligencia.

Enzensbeger nos da unos cuantos ejemplos de estas construcciones, sin embargo decide llevarnos mejor a conocer la obra de uno de lo más eminentes teóricos de la medición de la inteligencia: Hans Jürgen Eysenck, quién no sólo destacó por unos de los más radicales defensores de estos ejercicios metodológicos, sino que también es autor de uno de los tests más usados en todo el mundo y uno de sus libros, Intelligence. A new look, es un manual de instrucciones para que uno mismo, en la comodidad de su hogar pueda saber que tan mal anda en cuestión de sus capacidades cognitivas.

A partir de este punto el escritor alemán nos desmenuza de manera siempre irónica el poder alcanzado por la psicometría y a eugenesia, para denunciar el poder absurdo que han asumido estos tests en la vida de millones de persona: Desde los tests que se aplican para saber sí estas apto para entrar al jardín de niños hasta los tests aplicados en las entrevistas de trabajo, nuestra vida parece estar marcada por ellos. ¿Y qué pasa sí los repruebas todos y cada uno de ellos? ¿Serás más tonto o más inteligente?

Lo ignoro, pero como bien nos dice Enzensberger, tal parece que no somos tan inteligentes como para poder definir a la inteligencia. Y para eso nos hacen falta los miles de tests para la inteligencia que se encuentran en Internet.

Alumbramiento

2009-11-29T15:50:00.000-08:00

Alumbramiento
Andrés Neumann
Edit. Páginas de Espuma

Por Javier Moro H.

En Alumbamiento, Andrés Neumann sorprende al cuestionar los roles masculinos tradicionales, desde una perspectiva irónica, divertida, que rompe con esquemas y estructuras sociales ampliamente conocidas.

En Alumbramiento, Neumann además se divierte y contagia al lector de esa alegría, esa ironía, mientras desmenuza lentamente las contradicciones de esa masculinidad tradicional, que ahora ha sido rebasada por los tiempos que corren y las realidades en las que se desarrollan las relaciones inter-genéricas, y que sin embargo se ha negado a desaparecer, dar pasos al costado, para permitir que los estos nuevos aires refresquen la convivencia humana.

Para Neumann no existen los universos insignificantes u olvidables, todo es digno de exploración, de iluminación. Y más esos universos masculinos tan recaciltrantes al cambio, tan adheridos a eso monumentos fálicos, hace largo tiempo desgastados.

Una de las características que identifican a este escritor nacido en Argentina en 1977, pero exiliado en España desde muy joven, es precisamente la de poseer una naturaleza curiosa que busca conocer, desentrañar los misterios que esconden las profundidades de la naturaleza humana. Pero Neumann conjuga la curiosidad es conjugada con la capacidad de mirar irónicamente todo lo que nos rodea, toda esa cotidianidad llena de interrogantes.

Alumbramiento, libro de relatos de la editorial española Páginas de Espuma, es un libro que se encuentra dividido en tres partes: la primera conformada relatos que sorprenden al cuestionar de manera contundente, irónica, el papel de los roles tradicionales de la masculinidad, pues a través de diversas estrategias narrativas, para presentar y destruir los roles como el del marido estricto que no osa romper sus propias reglas o el del padre siempre ciego a cualquier necesidad que no sea la suya.

Es precisamente el primer texto, el que le da nombre a todo el volumen, el que nos deja ver claramente cuál es la preocupación temática del autor: En una habitación de un hospital, rodeado por el médico y las enfermeras, un hombre trata de dar luz a otro hombre, mientras rememora la noche en que lo concibió en un hotel de paso.

Es de ahí que Neumann abra paso a esa búsqueda de “alumbrar” la forma en la que los hombres tradicionalmente se alejan de la figura femenina, se divorcian de ella y buscan construirse excluidamente de estereotipos “masculinos” O lo que solemos malentender como nuestro lado masculino, perdiendo así un parte esencial de nosotros mismos.

Perdida que Neumann intenta detener, por un lado, y por otro alumbrar, darle luz y visibilidad a una masculinidad que ha sido rebasada por los tiempos que corren y que sin embargo muchos nos aferramos a defender. Porque si los roles femeninos han cambiando, los personajes de los relatos de Neumann nos demuestran una vez más que la mayoría de los hombres se sienten inconformes con estos roles que tradicionalmente nos han tocado repetir, y que sin embargo, cómo decía, muy pocos se han atrevido a romper, a modificar, perpetuando así un malestar que parece no tener más origen que el papel que el hombre ha jugado a lo largo de la historia.

Los relatos de Alumbramiento son entonces relatos desde una masculinidad inconforme, sería la forma de definir estos primeros cuentos, que sin embargo no se encuentran exentos de la ambigüedad que tan bien maneja el autor. Por que sus personajes se mueven casi siempre entre la duda y el deseo, entre lo que son y lo que quisieran ser.

La segunda parte del libro se encuentra construida por una serie de micro relatos que dibujan lo mejor del autor. Luminosos en muchos sentidos, éstos micro relatos nos ofrecen lo mejor del libro sobre los temas que más le preocupan al autor, como es el deseo y su ambigüedad, la educación y la nostalgia por la primera infancia.

Neumann en esta segunda parte nos vuelve a sorprender con una prosa de trazos delicados, que mucho le deben su ejercicio poético, que sin embargo se ve rota de improviso por una serie de imágenes intensas y bellas. Es justamente aquí donde Neumman parece desenvolverse con mayor soltura, en los relatos de corto aliento, que sin embargo en su pluma se transforman en universos enormes y distintos, plenos de energía, de luz y de sombras, de juegos que muestran que los personajes de Neumann no son unidimensionales, que al contrario son sujetos plenos de dudas y que se mueven en territorios resbalosos, extremos, entre el querer ser y el ser.

Es en esta segunda parte en donde todas las intenciones narrativas del autor se llevan plenamente a cabo. Es aquí donde la ambigüedad brilla como el elemento central de la obra de Neumann, quién parece decirnos que la palabra final no esta dicha todavía. Ni en la vida ni mucho menos en la literatura. Una idea provocadora en estos tiempos en donde el conservadurismo parece gobernarnos, tanto en la vida como en la literatura.

La tercer parte de “Alumbramiento” también se encuentra conformada por micro relatos que retratan distintos aspectos del trabajo literario sin perder jamás su punto de visto irónico y divertido, que desdramatizan los estereotipos que se imponen siempre que se habla de literatura. Aquí hay que agradecerle al autor que simplemente no renuncie a su sentido del humor y a su riguroso sentido estético, que nos permiten experimentar con él esa sana curiosidad de indagar y conocer más sobre la naturaleza de la escritura.

Por último Neumann nos regala con un dodecálogo en donde nos demuestra que una de sus preocupaciones es constante cuestionarse a sí mismo sobre el acto mismo de la escritura.

Neumann es un autor joven y prolífico, ganador este año del Premio Alfaguara de Novela, poeta, cuentista, pero que conserva la osadía de indagar y experimentar en los distintos géneros literarios, mezclando como viejo alquimista todas las posibilidades que éstos le ofrecen. Es ahí en donde se encuentra el merito de sus obras: en la osadía y el buen humor con el que emprende sus aventuras literarias.

Babylon Kig, Novela Gráfica de Juan Carlos Silva editado por unodetres

2009-11-10T16:21:00.000-08:00

Sábado en el Border.

Memoria

2009-10-29T19:00:00.000-07:00

Todos los actos miserables de esta vida tiene un inicio glorioso.

Toda la maldad que anida en mi pecho tiene un comienzo miserable.

Un poco como un recuerdo,
una imagen desdibujada: tal vez por la lluvia, tal vez por la sal o la húmedad.

Un poco como una fotografía deslúcida. Tal vez rota.

Un poco como un camino de tierra y una imagen pérdida en el fondo:

Algo parecido a un niño vestidod e azul que camina, dándole la espalda al objetivo.

Algo parecido a un jardín medio olvidado hacia la derecha.

Algo parecido a una montaña verde en el fondo, muy en el fondo.

2

Mi padre tomó el teléfono: con la voz doblada me mintió.

3

La memoria es como una piedra atada al cuello.

La memoria se parece a ti. Tiene los mismos rasgos, la misma mirada, el mismo cabello. Los mismos instintos.

El mismo vacío,

La misma lengua.

Pero no eres tú. No eres tú.

Es alguién que se te parece.

Es alguién que ya no eres. O nunca fuiste.

Porque la memoria es mentirosa.

4

Tú padre, me dijo la voz que se quebraba murió hace mucho. Era una mala persona, olvídate de él. Ya esta muerto. Y enterrado.

(No pude quedarme callado y pregunté
¿Con quién hablaba? )

Con nadie. Con tu memoria.

recital de Poesía Joven Joven Chilango-Andaluz 2009/ Evento del día de e Hoy

2009-10-26T09:55:00.001-07:00

Título: 2ª Sesión Roja
Lugar: Akelarre c/Regina 49. (Entre Isabel la Católica y 5 de Febrero. Col. Centro)
Fecha: 26 de octubre
Hora: 20:00 horas
Participan: Javier Raya, Andrés Cisneros de la Cruz, Ulises López (MC Sad C), Daniel “Tercermundo” Valdez Puertos, Tonatiuh Mercado, Homodom Hip hop, Mónica González Velazquez.
Organiza: Rojo Cordova.

Caigánle

Blog de El Chilango

2009-10-26T09:50:00.000-07:00

Una vuelta por los eventos más recientes de El Recital de Poesía Joven Chilango-Andaluz 2009

http://recitalchilangoandaluz.blogspot.com/

Recital Second Life/30 de Octubre

2009-10-22T10:52:00.000-07:00

30 de Octubre en La Piramide

Programa del Recital de Poesía Joven Chilango-Andaluz 2009

2009-10-22T10:45:00.000-07:00

Evento: 1ª Sesión Roja
Lugar: Bar 246 c/Querétaro 246 (Col. Roma, junto Metrobús Sonora).
Fecha: 23 de octubre
Hora: 20:00
Participan: Ximbo Bat Jacob (de Magisterio), Eduardo Ribé, Arturo Sodoma, Dr. Destino, MC León, Yaxkin Melchy, Fernando Villa.
Organiza: Rojo Cordova

Título: Segunda fase del Torneo “Adversario en el cuadrilátero 09 ”
Lugar: Plaza del Aguilita, Casa Talavera (Metro Merced).
Fecha: 24 de octubre
Hora: 14:00 horas
Participan: 16 poetas finalistas
Transmisión en vivo: www.justin.tv/plataformaplaca
Organiza: Editorial Verso Destierro

Evento: “Poesía Performativa-Reformativa. Danza y Video poesía”
Lugar: Galería Interferencial, 1ª Cda. De 5 de Mayo #14 4º piso.
Fecha: 24 de octubre
Hora: 20:30 horas
Poetas: Álvaro Itzama - Colectivo la Sombra sin miedo, Pablo Ibáñez De Lille, Alicia Juarez, Héctor Rojas, Lauri García Dueñas, Alejandro Morales, Haydee Ramos Cadena, René, Eva Cabo, Marina Ruiz Rodríguez, María, Xime y grita.

Título: 2ª Sesión Roja
Lugar: Akelarre c/Regina 49. (Entre Isabel la Católica y 5 de Febrero. Col. Centro)
Fecha: 26 de octubre
Hora: 20:00 horas
Participan: Javier Raya, Andrés Cisneros de la Cruz, Ulises López (MC Sad C), Daniel “Tercermundo” Valdez Puertos, Tonatiuh Mercado, Homodom Hip hop, Mónica González Velazquez.
Organiza: Rojo Cordova

Título: Fusionismo. Poesía/Performance/Ampliance
Lugar: Casa Hilvana
Fecha: 27 de octubre
Hora: 20:00 horas
Participan:
- Poetas: Arturo Sodoma, César Cortés, Edgar Khonde, Aux funestes douleurs (Lucas Matus & Ximena Bleu).

Título: 3ª Sesión Roja
Lugar: Akelarre c/Regina 49. (Entre Isabel la Católica y 5 de Febrero. Col. Centro)
Fecha: 28 de octubre
Hora: 20:00 horas
Participan: Edmeé García, Mario Dux, Logan Phillips, Mc Ewor, Rojo Córdova.
Artistas: Kardumen Teatro, Investigación Escénica
Organiza: Rojo Cordova

Título: Como lo vio en televisión.
Lugar: Salón Calavera
Fecha: 29 de octubre
Hora: 20:00 hrs.
Participan:
- Poetas: Los Kikín Fonseca y el Gringo Castro (Oliver H, A.K.A. El Gringo Castro; Jorge Posada, A.K.A: Kikín P; Jorge Sosa, A.K.A: Kikín S; Andrei Vasquez, A.K.A: Kikín V; Ánuar Zúñiga Naime, A.K.A: Kikín Z.)
- Luge: Bruno Ruiz Belmont: Guitarra, Gerardo Ocejo: Guitarra, Armando Tovar: Bajo, Mario López: Batería.
Organiza: Colectivo Los Kikín Fonseca y El Gringo Castro.

Mundo virtual, Internet, Second life y Ciudad de México.
Título: Primer Recital Chilango Andaluz en Second life
Lugar: Centro Cultural La Piramide Calle 24 esq. La Piramide Col. San Pedro de los Pinos
(Second life) http://slurl.com/secondlife/Totally%20Cool/143/189/22
Fecha: 30 de octubre
Participan:
- Poetas: Carlos Ramírez Kobra, Anuar Zúñiga Naime, Javier Moro, Paola Tinoco.
- Artistas: Karla Herrera (MC Virtual), Evergrave (Músicos invitados www.myspace.com/evergrave).
Organiza: Colectivo DOS10

Título: Clausura del cuarto Recital Chilango Andaluz
Evento: Slam de poesía
Lugar: Bar 246 (c/Queretaro 246. Col Roma, cerca Metrobús Sonora)
Fecha: 31 de octubre
Hora: 19:30 horas
Participan:
Poetas: Rojo Córdova, Javier Raya, Yaxkin Melchy, Edmé Tigresa, Abel Sentíes, Martha Rodríguez Mega, Rodrigo Solís, Eduardo Ribé.
Jurado: Tiosha Bojórquez, Eva Cabo, Alejandra del Castillo, Eduardo Ávalos, Guillermo Fadanelli.
Conductores: Mc Ewor, Dj Noize Cat.
Poeta de sacrificio: Tonatihu Mercado,
Poeta invitado: Carlos Tejeda, Mario Dux Castel.
Trasmisión en vivo: Radio Zapote, Locutor: Ian Soriano
Organiza: Edgar Khonde

recital de Poesía Joven Joven Chilango-Andaluz 2009

2009-10-14T10:14:00.000-07:00

Entrevista a Iván Vergara, Coordinador Recital de Poesía Joven Chilango-Andaluz

2009-10-08T15:51:00.000-07:00

Quería compartirles una entrevista realizada por la Revista Wego a Iván Vergara, Appu, Coordinador del Recital de Poesía Joven Chilango-Andaluz, cuya veesión 2009 se encuentra ya a la vuelta de la esquina.

http://wego.wordpress.com/2009/09/22/entrevista-a-ivan-vergara-organizador-del-chilango-andaluz/

Abrazos

2009-10-07T12:01:00.000-07:00

Despertar con ese dolor que me quema las costillas. Sentir que la madrugada se acerca y pensar en ese hueco extraño que parece crecerme en el pecho.

El vértigo de los aires

2009-10-07T11:58:00.000-07:00

El Centro Cultural La Pirámide y Asociación de Escritores Mexicanos invitan a la rueda de prensa que se llevará a cabo el próximo martes 6 de octubre en punto de las 11:00 de la mañana en la librería Conejo Blanco, para dar a conocer información en torno al Encuentro Iberoamericano de poetas EL VÉRTIGO DE LOS AIRES, del 8 al 18 de octubre.

* Participarán los organizadores, Jocelyn Pantoja, Iván Cruz Osorio, Alberto Trejo, Benjamín Morales, Javier Norambuena y Elisa Andrade Buzzo, además de algunos poetas de México, España, Argentina, Venezuela, Chile, El Salvador, Nicaragua, Uruguay y Perú.

* Las sedes de este encuentro serán el Centro Cultural de España (Guatemala 18, atrás de Catedral), la Feria del Libro del Zócalo (Foro general, Café literario, Foro joven), Museo Nacional de Arte (Tacuba 8, frente a Palacio de Minería) y Sociedad Mexicana de Geografía y Estadística (Justo Sierra 19, casi frente al Antiguo Colegio de San Ildefonso)

Mentira

2009-10-03T13:29:00.000-07:00

Entender a la gente.
Escucharlas con una sonrisa beatífica en los labios.
Escribir notas en un cuaderno rojo,
Mientras no pierdes palabra de lo que te están contando.

Mirarlos a los ojos.
Tranquilizarlos.
Decirles que lentamente van mejorando.
Lentamente van recuperando la fe en ellos.
La fuerza interior.
Que lentamente se van reconstruyendo y son otros.
Mejores.
Más dulces.
Más tranquilos.

Despedirlos con un abrazo y un beso. O estrecharles la mano.
Con confianza.
Seguridad.
Sin dejarlos de ver a los ojos.

Cerrar la puerta con una sonrisa.
Respirar.

Servirme un trago de whisky y encender un cigarrillo.
Hacerme una línea de coca e inhalar con fuerza.
Tirarme en el diván y decirme a mí mismo que voy mejorando,
Que día a día me veo mejor.
Qué me estoy reconstruyendo.
Que cada vez soy más feliz.

Insurgentes esquina con Medellín

2009-10-03T12:48:00.000-07:00

Sentarme en el camellón de insurgentes a llorar las nuevas perdidas:

Esas que te dejan sin nada en los bolsillos,
con el cuerpo astillado,
hecho polvo.

Sentarme a llorar
mientras pasan los autos que van hacia algún lugar al que yo ya no puedo ir.

Desear sólo el plomo para callar las lágrimas que brotan.

Una tras otra.

Llorar lo que no se puede remediar

Me gustan...

2009-10-01T18:21:00.000-07:00

Me gustan los campos vacíos de golf:
la fría lejanía del poder,
la elegancia siniestra de esa tierra que nada dice,
desprovista de sinceridad.

Ahora todo el mundo es artista

2009-09-30T17:15:00.000-07:00

Me siento en una fonda a comer una comida corrida de 39 pesos. En la mesa de enfrente se encuentran sentados un par de chicos comparando las fotografías más recientes que han tomados. Los observó con detenimiento; Cabellos largos, camiseta verde, uno, y amarilla el otro, pantalones acampanados, tenis multicolores. Pienso que parecen más estrellas de indie que artistas visuales o fotógrafos.

En la mesa contigua a la mía un par de chicas conversan sobre la posibilidad de montar una exposición en un centro cultural recientemente inaugurado en el corredor Regina. Emocionadas, hablan y manotean sobre la obra y el espacio, la necesidad de la luz y el cuerpo como referente artístico.

Suspiro y recuerdo lo que me decía un amigo recientemente: ahora todo el mundo es artista: o músico, o Dj, o Vj, o Artista Visual, o Artista Plástico, Diseñador, o Editor, o Dueño de una Galería, o Perfomancero. O de perdida, Escritor, novelista, por supuesto, porque nadie se dice a sí mimo Poeta. Pero todo el mundo hace algo.

Por un instante me siento en el Soho neoyorkino. Estamos en un momento histórico lleno de propuestas, intenso, emocionante. Difícil, por supuesto, pero sí muchísima gente esta haciendo cosas, esta produciendo obras. Semanalmente hay un chingo de inauguraciones, presentaciones, cócteles, fiestas. Y en todas hay alguien que se llama así mismo, Artista.

Muy bien. Eso me parece genial, que tanta gente este produciendo arte, me parece genial, muy interesante. Además, tantas fiestas con chicas guapas, no deja de ser emocionante.

Pero ahora bien, mi espíritu negativo no deja de cuestionarse cosas (al fin poeta, dirán algunos), tales como ¿Y todo ese arte para qué? ¿Tiene algún sentido? ¿Perdurará en el tiempo o sólo es el juego inocente de las jóvenes generaciones educadas en lo intemporal?

¿Todo ese arte adonde va a ir? ¿Estamos trabajando para algo en concreto, como cambiar el mundo, revolucionar el arte, transformar nuestras instituciones culturales o sólo llenar de basura todos los centros culturales, los museos y las galerías?

Debo reconocer dos cosas: la primera es que me gusta toda esa energía creativa desatada en la ciudad con toda esta gente produciendo cosas, fiestas, exposiciones, proyectos, muchos interesantes, algunos otros, vacíos de contenido, pero con formas llamativas o provocadoras. Eso me agrada.

Lo segundo es que cuando te paras a conversar con alguno de esos artistas me sorprende la claridad con la que defienden sus propuestas. Eso es encantador, como diría una amiga: ternuritas.

Pero al mismo tiempo me asusta porque al oírlos hablar, te das cuenta de la pobreza de sus argumentos teóricos, la pobreza de su cultura teórica, literaria y hasta ¡¡¡¡ Artística!!!! Por dios, no van a exposiciones, no visitan galerías, no conocen a artistas de otras partes del mundo que no sean sus amigos extranjeros que viven en la calle de Regina. Eso me asusta

Claro, porque una cosa es defender tu propuesta con ardor, con palabras vacías, de las cuáles, por desgracia, esta llena el arte contemporáneo y otra es sustentar tu obra con ideas, trabajo, teorías, experiencias personales y un soporte teórico bien sustentado y bien trabajado y bien entendido. Que lo que lo hay y mucho. Pero otra cosa completamente diferente es sólo crear obras sin sentido, llenas de juegos teóricos enredados y confusos que al espectador nada le dicen, que no lo conmueven de ninguna manera. Y de eso esta lleno al arte joven que se produce en México. Y la Literatura y la Poesía, me dirán algunos. Y les diré que también, que es verdad. Mucho juego teórico para tan pocas obras literarias de verdad valiosas. Eso es cierto.

En fin, me digo al final, que sé yo, quién soy yo para criticar sí hasta me di el lujo de reprobar mis clases de diseño en la universidad así que cállate y pide una vez de comer.

Y pido mi sopa de lentejas y veo que en la mesa he dejado el libro que estoy leyendo en esos momentos: Postpoesía del escritor Fernández Mallo y una revista de nombre japonés que regalan en un centro cultural del centro histórico, que trae textos de Fadanelli, Guadamur, et al y pienso que uno no debería hablar sobre el arte. Uno debería hacer arte. Como tanto

Y se casaron y fueron muy felices

2009-09-22T17:44:00.000-07:00

(Cuando encuentres el amor, no lo dejes ir.
La madre de la amante a la esposa.)

Una película francesa: tres hombres, tres viejos amigos. De mediana edad.

Dos casados. Uno soltero.

Historias sobre el fracaso del amor.

Una película que alguien me contó alguna vez: una voz de mujer. Desnuda, recostada en una cama de hotel. Con los hombros desnudos, la piel sedosa, un cigarrillo en la boca.

Los ojos cerrados.

La cortina a medio abrir.

Con un video de Radiohead en la televisión sin volumen.

Una película que ella me contaba sobre el fracaso del amor, de la vida en pareja: la incomunicación, el dolor, el engaño, el silencio.

Una mujer desnuda que habla, con los ojos cerrados con un cigarrillo en la mano.

2

Sabes que hay muy pocas en esta vida que valgan la pena contar.

Los amores.

El correr detrás de un autobús que te deja tirado en medio del desierto.

Porqué sabes que cualquier lugar es ningún lugar. Tu departamento es la mitad del universo. El medio de la nada.

3

En la televisión están dando una pelea de box y una película francesa.

Saber lo que no quieres hacer esta noche: no quieres quedarte solo, no quieres quedarte solo y que la tristezote venza. No quieres llorar.

Esta noche no necesitas tocar el cielo.

No quieres encender un cigarrillo.
Esta noche no quieres acordarte de cómo te llamas.

Esta noche no quieres acordarte de cómo se llama.

4

Ella habla con los ojos cerrados. Te cuenta una película francesa sobre el fracaso del amor. Una película francesa que acaba de ver en la televisión.

Radiohead suena en el IPod.

La escuchas.

Ella habla con los ojos cerrados, con la maleta en el suelo.
Un cigarrillo en la mano.

6

- ¿Cómo te enamoraste de tu mujer?
- Por su sonrisa. Por el brillo de su mirada. Porque había algo en su sonrisa que me decía que estaba pensando en mí, que me la estaba dedicando a mí.

Antecedentes

2009-09-19T18:31:00.000-07:00

1

El olor de tu piel.
El sabor de tus besos anónimos.

Pensar que un día todo el tiempo fue nuestro.

Pensar que las mañanas del sábado las recibíamos abrazados y crudos.
Con la casa hecha un desastre.

Pensar que un día todos los días eran nuestros.

2

Nunca supe quién eras en realidad.
No conocí a tus padres.
Y sólo una vez vi a tu hermana,
Mientras huíamos de su casa, borrachos y drogados.
¿Qué hicimos esa tarde?
No lo recuerdo.

Nunca conocí a tus amigos, a tus ex novios.
Nunca supe nada de ti.

3

Morir en tus brazos era fácil.

Escaparme de tus ojos,
Buscar la salida a mis demonios.
Dormir para despertar a las cinco d e la tarde en un hotel de mala fama,
Con dos cervezas calientes en la mesa
Y una bolsa de plástico fino.

No éramos nada: un par de locos jugando al amor.

Un par de balas cargadas buscando un destino.

Dos locos con la sangre repleta de drogas.

Escapar es para los cobardes,
Nosotros queríamos morir en la raya

¿Para qué?

2009-09-17T19:03:00.000-07:00

A Edgar,a Gabriel,a "el Chino",a Paco, a Blanca, a Manolo, a Beto,a Florencia, a Don Florencio, a Doña Concepción. Pero sobre todas las cosas a Conchita, por todo, todo lo que me dieron.

¿Para qué luchar sí nada parece sentido?

Estás todo el tiempo al pie del cañon, buscando, peleando, tratando de no desmoronarte, y cuando parece que todo esta más o menos bien, viene la buena respuesta de los supuestos amigos que te dejan metido hasta el cuello en tus problemas, con tus responsabilidades. Y al final de cuentas tu tenias razón, quién se va a querer irse a vivir conmigo si no tengo nada, si mi casa es un hoyo vacío. En fin todo eso es doloroso, pero la vida te juega bromas muy crueles: acabo de hablar con Edgar, quién fue mi mejor amigo de la secundaria, de la preparatoria. Un amigo que me acogió durante mucho tiempo, una amigo cuya familia fue mi refugio durante años, muchos años. Su casa fue mi casa y sus hermanos mis hermanos. Aprendí mucho, de verdad. No me podría entender ahora sin todo ese tiempo que pase con ellos, platicando, hablando de todo o de nada, jugando basquet, jugando fut en su casa, saliendo con sus primos, con sus hermanos. Leyendo los libros que ellos me prestaban, escuchando a Serrat, a Silvio, a Pablo, a la santanera, los tigres del norte, pasando noches en vela platicando, viendo peliculas en la sala de su casa. No, definitivamente no me entendería ahora si no fuera porque los conocí a ellos, a todos ellos, a los Vargas, porque conviví con ellos entre los 16 y los 18 años, como un hjo más, un miembro más de la familia. hasta que entré a la universidad, y me hice más radical, y me hice darketo y empece a fumar mota y a meterme en mis rollos literarios y artísticos y me sumí en mis depresiones, y me consumí cosumiendo coca, y me aferré a mujeres que no me querían y me sentí especial y diferente y me sentí tonto, estúpido, definitivamente inútil. Y me perdí en decisiones absurdas, y me encontré por momentos, hasta que encontré a la literatura a los 25 años, cuando vi que solo eso sabía hacer, escribir poemas oscuros que a poca gente le gustan, escribir y escribir porque ahi estaba mi camino y en ese camino estaba yo y mi corazón y todo lo que significa mi vida. Y en eso que significa mi vida se encuentran todas esas personas a las que quisé y quiero, todas esas personas que alguna vez fueron mis amigos y me enseñaron el camino y se preocupaban por mí, y me ayudarón, le hicieron un lugar en su vida y en su corazón a este pobre wey que cree que nadie lo quiere, nadie lo quisó y que sin embargo ha conocdio gente, mucha gente que se preocupó por él y le hizo un espacio en su corazón, en su vida y le entregaron su experiencia, su conociminto. Y le hiceron darse cuenta de que la vida tiene algunos, pocos sentidos. Pero la amistad (la verdadera) es uno de esos pocos motivos por los cuáles seguir aquí, vivo, al pie del cañon.

Y ahora me despido, porque salgo, hacia el entierro de mi amiga Conchita.

(No tengo mucho más que mis pocas palabras)

Leo poemas

2009-09-17T00:29:00.000-07:00

1

Leo poemas que no me pertenecen. Escribo canciones de amor a mujeres desaparecidas en barcos hundidos en las costas de Campeche a mediados del siglo XIX. Soy la nota aguda en un delirante disco de soul.

2

Te puedo ver caminado sola a través de la montaña, subes entre tierras heladas, verdes, húmedas. Tierras en donde las palabras las escribe el silencio, tierras en donde el silencio se extiende como el manto protector de la oscuridad que te circunda. En la esquina del mundo, solo el ruido del viento te lleva mis besos.

Te veo dormida en mi sueño. Eres la niña que circunda mis labios. La voz de los planetas que me sutura las grietas. Mi corazón es el caos y yo soy el ladrón de tu tranquilidad.
Sé que mi vida caerá derrotada por el rayo, pero aún así me aferró a seguir vivo, caminar de frente, con la vista clavada en el infinito.

Sé que mis manos son el fuego, que todo lo que tocan se consume.

Sé que mi corazón palpita de noche.

Sé que sin tus labios la tierra se hace angosta, el tiempo inmenso.
Sé que soy el destructor, el que corta el aliento.

El asesino de todos mis sueños.

3

Sabes que el tiempo pasa, corre. No se detiene.
Sabes que tus labios me enloquecen, qué las noches se hacen cortos pensando en ellos, que el tiempo no es un enemigo,
qué los ratones no me carcomen el corazón,
qué mi corazón no vive en una noche tormentosa.

Sé que todas mis noches son el infierno,
qué destruyó todo lo que encuentro a mi paso.

La violencia de una conciencia solitaria, tomada por el vértigo y las noches.

No saber qué el sexo no mata.

No saber qué los buenos consejos siempre vienen enlatados.
Qué el camino más cerca entre dos puntos siempre es en zig zag

Qué los buenos consejos siempre vienen enlatados.

Abre los ojos

2009-09-11T18:56:00.000-07:00

Amnesia;
Nube blanca que oculta la mirada;
ausencia de memoria.

1

Abrir los ojos
solo para encontrar mi cuerpo destruido por la luz,
escindido,
entre sangre y piel.

Abrir los ojos para encontrar tu figura,
cuerpo de aire y humo
que baila sola,
al compás del fuego:

cuerpo de polvo y aire,
que baila sola al compás del fuego.

2

Nunca le tuve miedo a la muerte:
la sobredosis estaba ahí, lista como una mano amiga.
Morir me salvaría.

Dejaría de pensar en ti.

Pero tu mirada estaba cargada,
era una nueve milímetros apuntándome a la nuca.

Jamás me importó.

Siempre estuve dispuesto a dar más de lo que tengo.

3

Bailabas en la oscuridad.
Me mirabas desde lejos.

Lista a disparar sobre mí.

4

Sabes que los recuerdos son solo insectos atrapados en tus párpados.
Nunca cuentan nada nuevo.

Pero tu recuerdo ha atravesado la noche
Para clavarse como una aguja en mi costado.

Un dolor penetrante.
Silencioso.
Metálico.

Que nunca dice nada nuevo.

5

Desperté con el sol en la frente,
cuando ya te habías ido.

Desperté para descubrir

que el mundo estaba hecho de incendios inmensos,

y rostros desconocidos.

Desperté para encontrarme solo

en medio de un mundo que se caía a pedazos.

La noche

2009-09-04T07:54:00.000-07:00

La noche se te pega a la piel,
te enseña lo que queda de ti: .
la imagen de un hombre que se muere de miedo.
Un hombre perdido que mira a ninguna parte,
Porque la desesperación es un retrato hablado de la memoria,
una fotografía que quema los dedos.
Porque la mentira es el único consuelo que te queda.
Porque seguir ciego es más sencillo que saltar.

La noche es el infierno,
ese cuerpo que ya no esta.
Un tiempo que no fue.

Un silencio que no avanza.
Un cuerpo que agoniza,
que se levanta por las noches y se evapora,
que crece por las paredes y devora el sueño.
La noche es el silencio sutil de un auto que cruza la ciudad en busca de una puta.
Es el territorio deslavado de una película brasileña que has visto miles de veces pero que no recuerdas como se llama.
La noche es el sueño mil veces repetido.
La misma pesadilla.
La noche te lame la piel,
te cierra los ojos.
La noche es el silencio,
La soledad.

Lectura de Poesía, ahora en el Martí

2009-09-03T19:18:00.000-07:00

Nuevamente con el Colectivo Norte, ahora en el José Martí.

2o RECITAL GUSTOS CULPABLES

2009-09-02T01:39:00.001-07:00

Olvidar

2009-08-24T16:21:00.000-07:00

1

Nací en un barrio humilde, en una ciudad azotada por el calor y las hormigas.
Mi madre aún me cuenta que crecí entre árboles de guayaba y plantas de café.

Era ensimismado y callado. Prefería observar el cielo que jugar con mis amigos. Era callado, prefería el silencio del campo al ruido de la ciudad.

Sin embargo mientras crecía me volví frágil. Un desierto que nada contaba, nada podría contar. Callar y buscar algo que no me pertenece, algo parecido al sabor agrio de la desilusión.

Huí hacia los límites de la ciudad, en dónde la tristeza nos observa con sus labios de piedra.
Huí hacia los límites de la ciudad donde la luz no nos alcanza.

Huí para no recordar,
para ser olvidado.

Busque a la noche entre mis pertenencias, entre libros olvidados, abrazos escogidos.
Al final el dolor se ha disuelto entre mis versos,
se ha escondido entre mis brazos,
se ha consumido entre mis labios.

2

La noche siempre olvida, sabe que en su mirada, atravesada por la luna, todos los cuerpos se marchitan.

La noche sabe que no hay adioses que perduren, no hay lucha bajo las sábanas.

Sólo hay amores que matan.

3

He atravesado la tierra del fuego y sé que huir no soluciona nada, pues sólo podemos dejar la piel en una calle mal iluminada por la lluvia.

He atravesado las noches amargas, en donde la soledad campea a sus anchas, con la sola idea de avanzar, avanzar, siempre avanzar, seguir solos, hasta tropezarnos con nuestras manos, hasta atrapar eso que se nos escapa.

No desperdiciar las balas. No disparar a ciegas, al bulto: Apuntar directo a la cabeza. Ser un cazador solitario. Un cortador de cabezas. Dejar la piel en alguna calle mal iluminada por la lluvia.

Presentación del libro de Claudia Posadas

2009-08-24T16:12:00.000-07:00

En esta ocasión quería invitarlos a la presentación del libro "Tríptico de los Caminos" de mi amiga y poeta Claudia Posadas.

21 gramos

2009-08-19T01:56:00.000-07:00

A la muerte le gusta besarme en los labios,
recorrerme el cuello con la lengua,
morderme la oreja,
observarme de reojo
mientras juega Play Station sentada en mis piernas.

A la muerte le gusta fumarse mi mota y escuchar a The Killers.

A la muerte le gusta alimentarse de mis mentiras
mientras se inyecta heroína en el brazo.

Sabe que callo por miedo.

Después se va a la calle,
envuelta en el tufo de un vaso de ron.

La muerte le gusta besar incautos.
que recoge en los parabuses,
mientras bebe cervezas en portones oscuros.

Sus besos son pandemias que azotan a la ciudad.

La muerte es una constante.
Un juego,
Una ilusión.

Una mentira más.
Una amiga indecisa,
una zorra perfecta.

Pero no conozco las palabras correctas
para alejarla de mí.

Sé que esta ahí,
velando mi sueño,
cubriendo mi cuerpo.

Sé que está ahí
respondiendo mis mis mails.

Sé que esta ahí,
justa e inaprensible,
esperando a mi caída,
para besarme a hurtadillas.

Sé que esta ahí
en medio de la sala,
esperando mi descuido
para traicionarme,
para cogerse a cualquiera.

Porqué es negra y traicionera,
y solo espera que yo cierre los ojos
para caer sobre mí
y cortarme la garganta.

Heriberto Yépez y Rogelio Villareal

2009-08-17T04:40:00.000-07:00

Una entrevista a Heriberto Yépez por Rogelio Villareal.

Echenlé un ojo.

Abro los ojos...

2009-08-17T03:25:00.000-07:00

Abro los ojos en medio de una oficina llena de personas que trabajan con la vista clavada en sus PC`s. Son la cinco y diez de la mañana. Por un instante me preguntó que hago aquí.
Cierro los ojos. Escuchó los dedos chocar una y otra vez contra las teclas: tienen un mensaje secreto para mí.
Me levantó de mi silla y caminó hacia el baño. Subo un piso de escaleras a oscuras. Abro una puerta y la luz brillante del foco del baño me deslumbra.
Me veo en el espejo: los ojos rojos, la mirada extravida, el rostro flaco del que no sabe que esta haciendo en ese lugar.
Me metó en uno de los baños y me siento.
No sé que hago aquí.

Escritor Bloqueado

2009-08-15T19:38:00.000-07:00

Ecritor Bloqueado

Lectura de Poesía

2009-08-15T19:34:00.000-07:00

Para este viernes me sumo a la tropa del Colectivo Norte para leer poesía

Ojalá nos puedan acompañar

Mareas

2009-08-14T00:22:00.000-07:00

Mareas

1

Un hombre entra a un departamento sin luz,
en donde las arañas penden del techo.

Un hombre que camina entre restos mortales,
entre heridos de bala,
sin saber lo que encontrará más arriba.

Tal vez los cuerpos destrozados por las bombas incendiarias.

Tal vez los recuerdos acribillados por francotiradores.

2

Recoger lo que haya quedado:
cuadernos mutilados,
palabras derramadas,
vasos destrozados contra la pared.

Recoger a los amaneceres enfermos
los silencios desolados.

Recoger los restos de la batalla.

3

Un hombre que trata de reconstruir lo que quedó

Un hombre que regresa
para no encontrarse nada más
que los ecos que se alejan por la escaleras.

Regresar
para encontrarte con los vidrios rotos,
la televisión encendida,
el universo vacío.

El silencio.

Soledad

2009-08-09T15:11:00.000-07:00

Cuando tenía nueve años mi familia tuvo que dejar el departamento que rentabamos en Lomas de Sotelo. Malas decisiones financieras, malos negocios, dejarón a mis padres casi en la ruina, con tres hijos que alimentar.

Nos fuímos a vivir a un pequeño departamento de mi abuela en una de las calles más pequeñas de todo el Distrito Federal: Batopilas en la colonia Maza. Una calle sucia y oscura, dominada por las camionetas de mudanzas casi todas propiedad de la familia Estrella,dueños de la calle y con la que me unía un extraño y lejano lazo de parentesco bochornoso, del cuál nunca quisé saber la razón.

Los Estrella eran un clan cerrado y rudo, conformado por tíos, primos, amigos, todos dedicados en mayor o menos medida al negocio de las mudanzas: todos eran grandes, fuertes, mal hablados, algo torpes para los deportes pero muy hábiles para los golpes. Todos comían cantidades ingentes de tortillas y carne, como sí siempre sufrieran por la posible hambruna que azotaría esta ciudad.

Yo en camabio era timido y flaco; siempre lo fui, pero el llegar a vivir en esta calle me hizo aún más solitario. No enía amigos, no tenia familia. Y la visión de esa calle que en verano se anegaba por las lluvias torrenciales que han arrasado a la Ciudad de México desde tiempos inmemoriales, no me hacía la vida más sencilla.

Los amigos de la escuela se habían quedado lejos, y me era casi imposible verlos después de las horas de escuela. Ellos vvín por Naucalpan, El Rosario, Pastores. Yo vivía cerca de La Villa, a años de luz de su vida tranquila y plácida de niños Satelite.

Yo vivía cerca del centro, en una colonia que vecina de Tepito, la Peralvillo, y su influencia se dejaba sentir. La mayoría de mis vecinos estudiaban en escuelas públicas y tenían un odio a todo aquello que les apreciera "fresa". Yo estudiaba en ujna escuela privada, al otro lado de la ciudad, es cierto, y tenía beca, por ser buen deportista, pero eso a ellos no les importaba, era una escuela privada y mis apdres me llevaban en coche a ella: por definición yo era un niño fresa.

Y me lo hacían sentir cada vez que me invitaban a jugr con ellos. Porque ellos eran los que me invitaban a jugar fútbol. Al principio.

me gustaba jugar fútbol, y al principio intenté salir a jugar a la calle con ellos y hacerme su amigo. Sin embargo eso no fue posible,pues por algun razón, no les caía bien a mis vecinos. Casi todos tenían bien arraigado el odio o el rechazo hacia todo aquel que no fuera ellos. Y yo no era ellos. Yo era un extarño, que jugaba bien, pero que era demasiado fresa y frágil para juntarse con ellos.

Así que todos los partidos terminaban en broncas, en las que yo peleaba siempre solo contra alguno de ellos. Siempre uno diferente.

Las peleas y los apodos se sucedieron uno tras otro, hasta que a los 15 años dejé de salir a jugar con ellos y me encerré en mi casa, en donde me aficioné a leer para matar las horas grises de la tarde. Me aficioné a la historia griega y romana y leí muchas novelas rusas. Terminé por escribir pequeños poemas de amor a la chica que nunca quisó andar conmigo en la secundaria: era flaco y tímido, me dijo ella. Prácticamente lo mismo que me decían Los Estrella para chingarme cada vez que les ganaba un partido de fútbol.

Rencor

2009-08-06T02:16:00.000-07:00

1

Jueves 6 de mayo de 2009

“No les gusto a las mujeres. Hay 30 millones de ellas deseables en Estados Unidos (mi cálculo) y no puedo encontrar una pareja. No he tenido sexo desde los 18 años”.

2

Su voz le llegaba clara desde el otro lado de la mesa, pero no entendía lo que le decía.

Eres guapo pero te falta cuerpo, tienes los hombros muy delgados. Debes hacer más ejercicio.- Le dijo ella in mirarlo a los ojos.

3

Jueves 6 de agosto de 2009

“Anoche fue lo mismo de siempre. Todo sigue igual, a pesar de mis esfuerzos. Si tuviera control sobre mi vida entonces sería feliz. Pero durante los últimos 30 años no lo he sido.”

4

El tipo de bigote y ojos azules entró sin saludar al policía que lo conocía de vista: todos los días venía a esa misma hora, hacía un poco de ejercicio y después se sentaba en el pasillo a observar las clases de aerobics.

Nunca lo saludaba.

Esa noche dirigió sus pasos a la clase de aerobics sin detenerse, sin pasar antes por los vestidores.

Dejó la bolsa en el suelo y se quedo observando fijamente a la chica de veintitrés años de ojos azules que dirigía la clase.

Después se agachó, abrió la bolsa deportiva y sacó dos pistolas y empezó a disparar.

Un desgajamiento

2009-07-28T05:14:00.000-07:00

Un desgajamíento
ocurrido la noche del domingo en un
corazón devastado,
causó un socavón de 30 metros de profundidad
sobre la autopista México-Tenochtitlán.

Fiesta Efímera y Hip Hop

2009-07-27T14:07:00.000-07:00

Los esperamos en la segunda Fiesta Efímera

Retazos

2009-07-24T03:06:00.000-07:00

1

Mi abuelo nació en un pueblo llamda Puerto Colombia, en Boyacá, centro norte de Colombia. Un pueblo frío, dedicado a la siembra de papa y hortaliza. Quedo huérfano cuando aún no cumplía los dos años, quedando bajo la custodía del compadre de mi bisabuelo, quién lo bautizo con su nombre: Luís Hernández, cambiándole así el sino de toda la familia. Siempre hemos tenido nombres que no nos corresponden, nombres falsos que mienten por nosotros.

De Puerto Colombia su padrasto y padrino se lo llevo a vivir a su casa en la capital. Era el chico d los mandados, el corre ve y dile, el niño que servía para todo: las compras, la limpieza, el sereno y guardián de la casa. Su padrino nunca le permitió ir a la escuela, pero le enseño que la honradez era la cosa más importante en la vida, y a veces le ponía pruebas para ver sí mi abuelo había entendido la lección: dejaba tiradas, como olvidades, monedas de alte denominación, que mi abuelo siempre le regresaba.

Además de ser el encargado de limpiar la casa, mi abuelo también acompañaba a las señoras de servicio a ahcer las compras al mercado. me imagino que para ayudarles a cargar las bolsas o los bultos de comida.

Ahí mi abuelo vio por primera vez a los cargadores de frutas, de miel, que traían en sus burros los productos de tierra caliente: guayabas, mangos, sicomoros, miel, curubas, café, papatas. Frutos multicolores que olían a tierra húmeda y sol. Frutos de una tierra en donde nadie parecía ser esclavo y muchos menos esos porteadores que traían los frutos, siempre con una sonrisa y un cigarro en los labios.

Siempre quisó ser como ellos.

Las 61 Novelas Posmodernas Esenciales

2009-07-24T03:00:00.000-07:00

Esta es una lista de las 61 novelas posmodernas segín la crítica y escritora Carolyn Kellog

Ahí se las dejó, a ver que opinan

Kathy Acker's "In Memorium to Identity"
Donald Antrim's "The Hundred Brothers"
Margaret Atwood's "The Blind Assassin"
Paul Auster's New York Trilogy
Nicholson Baker's "The Mezzanine"
J.G. Ballard's "The Atrocity Exhibition"
John Barth's "Giles Goat-Boy"
Donald Barthelme's "60 Stories"
John Berger's "G"
Thomas Bernhard's "The Loser"
Roberto Bolaño's "2666"
Jorge Luis Borges' "Labyrinths"
William S. Burroughs' "Naked Lunch"
Robert Burton's "Anatomy of Melancholy"
Italo Calvino's "If on a Winter's Night a Traveler"
Julio Cortazar's "Hopscotch"
Robert Coover's "The Universal Baseball Association, Henry J. Waugh, Proprietor"
Stanley Crawford's "Log of the S.S. Mrs. Unguentine"
Mark Danielewski's "House of Leaves"
Don Delillo's "Great Jones Street"
Philip K. Dick's "The Man in the High Castle"
E.L. Doctorow's "City of God"
Geoff Dyer's "Out of Sheer Rage: Wrestling With D. H. Lawrence"
Umberto Eco's "The Mysterious Flame of Queen Loana"
Dave Eggers' "A Heartbreaking Work of Staggering Genius"
Steve Erickson's "Tours of the Black Clock"
Percival Everett's "I Am Not Sidney Poitier"
William Faulkner's "Absalom! Absalom!"
Jonathan Safran Foer's "Everything Is Illuminated"
William Gaddis' "JR"
William Gass' "The Tunnel"
John Hawkes' "The Lime Twig"
Nathaniel Hawthorne's "The Scarlet Letter"
Aleksandar Hemon's "The Lazarus Project"
Michael Herr's "Dispatches"
Shelley Jackson's "Skin"
Franz Kafka's "Metamorphosis"
Milan Kundera's "The Book of Laughter and Forgetting"
Jonathan Lethem's "Motherless Brooklyn"
Ben Marcus' "Notable American Women"
David Markson's "Wittgenstein's Mistress"
Tom McCarthy's "Remainder"
Joseph McElroy's "Women and Men"
Steven Millhauser's "Edwin Mullhouse"
Haruki Murakami's "The Wind-Up Bird Chronicle"
Vladimir Nabokov's "Pale Fire"
Flann O'Brien's "At Swim-Two-Birds"
Tim O'Brien's "The Things They Carried"
Harvey Pekar's "American Splendor"
Thomas Pynchon's "Gravity's Rainbow"
Philip Roth's "The Counterlife"
W.G. Sebald's "The Rings of Saturn"
William Shakespeare's "Hamlet"
Gilbert Sorrentino's "Mulligan Stew"
Christopher Sorrentino's "Trance"
Art Spiegelman's Maus I & II
Laurence Stern's "The Life and Opinions of Tristram Shandy"
Scarlett Thomas' "PopCo"
Kurt Vonnegut's "Slaughterhouse Five"
David Foster Wallace's "Infinite Jest"
Colson Whitehead's "John Henry Days"

-- Carolyn Kellogg

Extranjería

2009-07-21T18:19:00.000-07:00

"De allí surge esa permanente extranjería que habita sus mejores páginas, aquellas en que la realidad (la imagen es, por supuesto, de Ballard) parece un decorado que puede ser desmontado de un momento a otro para que el tiempo barra con él, inexorablemente."

Mis compañeros ven pornografía mientras yo leo a Ballard.
Estoy en un edificio a oscuras que se quema por dentro.
El miedo es el último compañero en este viaje.
La música retumba junto a los espasmos de una mujer que es violada analmente por dos negros, cuyas vergas son dos animales furibundos y ciegos.

Extranjero. Extraño. El latido del viento borra toda comunicación con el pasado.
Me aíslo, me escondo detrás de las palabras,
detrás de una sonrisa gris, que nada dice.
Sonríe y observa.
Junta los cadáveres que se han quedado a la vera del camino.
Mi cabeza solo registra palabras, recursos monetarios,
sumas y restas,
pasos que se alejan.
Escondido en la blancura de mi pantalla pretendo que nada de lo que me rodea me toque.
Nada me corresponde.
Nada quiero.

Son las dos de la mañana y solo espero que el mundo gire para que la noche se acabe.

Más allá

2009-07-17T19:47:00.000-07:00

Más allá solo el viento helado.
La noche que te espera en sus brazos.

Prendes un cigarro de frente al viento.
La flama ilumina tu rostro,
Te quema las pestañas.

Le das una larga calada, antes de sentarte junto a uno de los tinacos de la azotea.

Podrías saltar en este momento.

Te detienes y escuchas el silencio de la noche.

Un auto que pasa por enfrente de la casa.
Las voces de un televisor lejano que te llega con el viento.

Las luces de la ciudad: amarillas y marrones.

Caer de nuevo en los viejos vicios,
Caer de nuevo sobre el antiguo dolor aun no acabado.

¿Sirve de verdad crecer?
Tener 32 años y no saber bien para qué sirve un televisor.
Tener 32 años y no saber saltar sin miedo.
No andar en bici, no patinar, no escribir correctamente el nombre de tu novia.

Tener 32 años y sentirte mal por una respuesta equivocada.

El tiempo no se equipara con nada: es único, es tuyo.
Es irrepetible.

Ni las fotos, ni los videos sirven para detener el sentimiento que nos corta las venas.

No saber para qué sirve el tiempo.
Tenerle miedo a las alturas
Y nunca a ver volado a Tombuctú.

Presentación Antolog{ia de Cuentos Palabras Malditas

2009-07-14T17:45:00.002-07:00

Los esperamos

2009-07-13T19:44:00.000-07:00

Francesa Woodman

Hiroshima mon amour

Riva.-
Te encuentro.
Me acuerdo de ti.
Esta ciudad esta hecha a la medida del amor.
Tú estabas hecho a la medida de mi propio cuerpo.
¿Quién eres?
Me estas matando.
Estaba hambrienta. Hambrienta de infidelidades, de adulterios, de mentiras y de morir.
Desde siempre.
Ya me imaginaría que un día tropezaría contigo.

(Hiroshuma mon amour)

Esta ciudad esta hecha a la medida del amor.
Me he quedado detenido en el deseo de perderme en tus límites
y atrapar con mis labios la piel de tu cuello,
morder con furia contenida los pezones de tus pechos.

Conocer lo que oculta tu piel.

Porque en mis manos esta escrito que el tiempo ya no tiene sentido.

Atrapar con mis besos las palabras que se han quedado flotando en el aire.

Ser la medida exacta de tu cuerpo.
Perderme en los recovecos de tu voz.

Me disculpo por no saber hablar con la voz de los animales rotos.

He perdido la cordurMe discupo por perder la cordura.

No hay más tiempo que el nuestro:
unión de los distintos,
incendio de la piel.

La noche de los cuchillos largos

2009-07-10T03:57:00.000-07:00

El apocalipsis se cuela entre las ocho columnas de los diarios, es solo una observación, una categoría más:

Contenido positivo.

Las luces de la oficina se apagan lentamente, como cuando el sueño te vence y te encuentras de frente con la mirda cruel de la maquina de golosinas que te observa con el sárcasmo atrpado en las botellas de coca-cola.

Piensas en levantarte, fumarte un cigarrillo, mientras recuerdas las palabras absurdas que te dijo la última prostituta con la que estuviste.

El baño es, sin embargo, el lugar más popular de toda la oficina.

2

Detenerte, sentarte frente a tu maquina y observar al resto de tus compañeros que hablan de cine, comparán recuerdos de series de televisión y buscan en Google el nombre de esa actriz que salía en una serie de televisión en la que compartía créditos con dos actores negros. En la serie los tres eran hermanos, ellos por adoppción, ella hija verdadera del padre blanco y rico que vivía en un penthouse de la quinta avenida de Nueva York.

Actriz rubia, de ojos azules y piernas torneadas, se perdería en las drogas después de que la serie fuera cancelada. Actuó en varias películas de serie B mientras su adicción a la heroína y a la coca la llevaban a visitar los lugares más lúgubres de Los Ángeles. La encontrarón muerta en un motel de paso, con la aguja clavada en el brazo derecho. Antes había actuado en varias películas porno, pero su cuerpo ya no era lo que alguna vez fue.

Dana Plate, pienso en silencio, mientras los escuchó. No les digo el nombre. The Ramones suena en alguna computadora abandonada

3

Una mujer duerme en su silla a un lado mío, mientras otros escriben frenéticamente mails a sus mujeres explicándoles porque no regresarán esa noche a dormir.

4

La explosión te sorprende sentado escribiéndo en el perfíl del facebook. Sin tiempo para huir, escuchas el desprendimiento del cielo.
Sin tiempo para huir observas como se incendian todos lo periódicos que has leído en los últimos seis meses.
No puedes dejar de pensar que ese era el final merecido para tanta palabrería vacua.

Recuerdos caóticos de una noche de verano

2009-07-07T04:51:00.000-07:00

1

-¿Te puedes masturbar mientras ves la tele?
- Me puedo masturbar hasta en el trabajo. Todo lo demás es realmente dificíl.

2

Pienso que el tiempo se agotó en una noche. Cuando los dos éramos jóvenes y pensabamos que el mundon era nuestro. Cuando creíamos que los amigos duraban para toda la vida y que las noches eran tan largas como nuestros gémidos que asustaban a los gatos del barrio.
Todo lo demás ha sido un plagio a nosotros mismos, un constante repetirnos.

3

Me acuesto sobre la cajuela de un carro. Siento el lento crujir del metal aun caliente. He bebido varias cervezas y me fumó un cigarro que ignoro como llegó a mis manos.
Observó el cielo nublado de la ciudad. A lo lejos las luces de un micro me dicen que aún no nos hemos perdido de la civilización.

Me gustaría tomarte entre mis manos y azotar tu cara con mis puños.
Pero ya no estás aquí.

Te has marchado con el más patético de mis amigos: con áquel que cree que otro mundo es posible.

4

Te he encontrado en una cafetería de la roma: ahora eres respetable y bebes café en vez de cerveza. Ahora eres todo era una mujer y fumas tabaco en vez de mota: aún me miras con lástima. Sabes que no he cambiado, que en el fondo sigo siendo aquel tonto que creía que la poesía era lo más sagrado de la vida y que las noches ahogadas en alcohol me darían el poder de atraer a las musas y sentarlas en mis piernas.
Aún me observas con lástima antes de pedirle una cerveza al mesero.
Sabes que en fondo sigo pensando que tú y yo éramos perfectos.
Dos lunas negras que iluminaban el cielo.

Polaroid 1

2009-07-07T04:37:00.001-07:00

Una vieja fotografía,
brumosa en su antigüedad.

Una mala fotografía en realidad,
de un hombre alto, de frente amplia,
que viste una playera Laccosste roja y azul
y que mira a la cámra de frente.

Un hombre que preferiría no estar ahí.

Piensa que su lugar en este mundo esta en otro lugar:
tal vez en una olla comprando un poco de droga,
tal vez en una azotea a punto de saltar.

Tal vez desnudo en alguna autopista.
Parado ante los autos. Solo. Con la mirada perdida.

Un hombre que piensa en el último cigarro que se fumó.
El último cigarro que le quemo los dedos.

Un hombre con una herida de arma blanca en el estomago,
y un hernia en el ombligo.

Un hombre que podía ser cualquiera.

Una figura que camina alejàndose del objetivo de la cámara.

Se pierde.

Un hombre que podría ser cualquiera.
Excepto por su sonrisa atravesada,
su miedo incesante.

Un hombre que se sabe muerto.
Que ya no esta ahí.

Una fotografía perdida,
de un hombre que no sonríe.

Todo hombre tiene una historia.
Un vacío que ocultar.

Una mirada negra.

Una figura borrosa.
Que ya nada dice.

Memoria

2009-06-30T16:55:00.000-07:00

1

No puedes esperar a que el tiempo no se vaya,
a que las huellas dejadas por tus labios sobre mi piel
nunca cicatricen.

La espera dificulta todo.
Porque la memoria es frágil,
agua que fluye.

Atrapar con palabras los instantes,
imagenes quemadas a fuego lento,
frases que vuelan alto,
pájaros atrpados en las fauces de un gato.

2

Un beso,
un instante,
un encuentro: estar debajo de tus sábanas, sin saber bien que hacer.
Detenido,
congelado.

Un beso que lo rompe todo,
lo encuentra todo.

3

Piel que se encuentra,
se conoce,
se busca,
se recononoce.

Palabras dichas al oído,
entrecortadas.

Cuerpos a la deriva,
arena,
noches de insomnio en las que las palabras brotan del centro de
la tierra.

4

Noches construidas de cuerpos que agonizan.

La vida detiene su paso,
no hay espacio para el aire,
la sangre que ahoga nuestros gritos.

Hay que sumergirse en el silencio de un corazón que galopa
para entender el paso del tiempo,

comprender el placentero dolor que significa morir lentamente,

una y otra vez,

en un movimiento bamboleante,
barco que se hunde en las profundidades
de unos brazos color tierra,
color mar,
color aire.

5

Escribirlo todo,
atraparlo todo,
porque la memoria es frágil
y el tiempo no se detiene.

Atrapar con mis palabras tus besos,
tus silencios,
la mirada seria de tus ojos.

Atrapar con palabras el gozo de nuestros cuerpos,
el silencio de nuestros encuentros.

No dejar que el tiempo enmohezca nuestros adioses.
No dejar que la humedad se apoderé de nuestras noches.
No dejar que el tiempo agote nuestros sueños.

No dejar que el sueño se apoderé de la memoria.

5

Caer en picada sobre los fines de semana,
ahogarnos,
perdernos y caminar sobre una isla desierta,
isla de aire y tiempo,
de tardes de lluvia,
de cines cerrados,
de pelo húmedo y tlacoyos.

6

Escuchar en silencio la respiración de la noche.

Escuchar en silencio los ruidos de las casas vecinas.

Tardes de domingo,
calles vacías,
cielos oscuros.

Escuchar en silencio el tiempo detenido,
la silenciosa húmedad de la tarde.

7

Escribirlo todo,
atraparlo todo,

poque la memoria es frágil
y el tiempo fluye,
se nos escurre entre las manos.

Agua que corre,
lava que se concentra,

tiempo que se esfuma,
se detiene.

Ser transparentes como el aire,
ser como el agua que fluye,
que viaja,
se va.

Atraparlo todo.

Recital Gustos Culpables

2009-06-26T16:32:00.000-07:00

Jueves 2 de Julio
En Machado Arte Actual
Sonora 178
Condesa
20:220 Hrs

Gran Fiesta Efímera

2009-06-24T04:34:00.000-07:00

Están todos invitados.

Inicio mi cuenta pa' atrás

2009-06-22T18:00:00.000-07:00

1

Inicio mi cuenta pa' atrás.

No tenemos el mar, pero nadamos.
El sonido de autos por la ventana, son olas que rompen contra las rocas.
El sol no nos quema, nos acaricia el viento.

Despierto y me encuentro frente a tu cuerpo.
Me abrazo a tí.

Tomo entre mis dedos la arena de tu espalda,
tu piel tiene ése mismo color.

2

Me pierdo en tu piel,
en el horizonte de tu espalda,

tabla de salvación.

Navegó entre tus piernas,
asumó que las distancias son cortas,
que el tiempo no existe,

beso la sal de tus pechos,
bebo el silencio de tus pechos,

Me estorba la piel para convertirme en una búrbuja de aire,
que vuela, se eleva, desaparece,
pof, se ha ido.
Se la lleva el aire.

+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

Me declaró un ladrón de ideas, de frases.Me declaró un delicuente.
Pero declaró que lo hice ciego y sordo. Debo reconocer que la primer parte del presente poema es autoría de Lulífera
La segunda parte es resultado de mis horas en vela.

Chespirito y el Estadio Nacional

2009-06-19T17:20:00.000-07:00

Para Alejandro Zambra

Tráfico pesado y lento. Mientras nos movíamos en taxi hacia el lugar de la entrevista Alejandro me contó una historia sobre el chavo del ocho y su natal Chile:

- Alla el chavo era muy popular - me dice Alejandro con su cadencioso estilo de hablar.- Aquí es increíble, para a Chespirito nadie lo quiere, nadie habla bien de él, ¿ah? Pero en Chile de pequeños a todos nos gustaba. Hubo una ocasión, en plena dictadura que se hizo un evento masivo. En santiago esta el estadio Nacional, que es el más grande de la ciudad. Hay otro, el Monumental, pero en donde juega la selección, es el Nacional, que durante el golpe de estado fue usado como cárcel, campo de reclusión ¿sabés? Y bueno ahí se presentó Chespirito frente a un montón de gente. Un amigo me cuenta, yo era muy pequeño aún en esa época, que él no entendía porque sus papás no querían llevarlo, se negaban a llevarlo, sí sabían cuánto le gustaba el chavo.

Alejandro guarda silencio por un instante y su mirada se pierde por el tráfico del eje 6.

- Al final lo llevarón. Conozco muchos amigos que fueron a ese día ver a Chespirito y todos coinciden en que nadie fue capaz de excluirse de una sensación de luto, de trsiteza que se apoderó de todos mientras Chespirito hacía su show en el escenario. Eso fue la cosa más triste del mundo.

Imagenes Nocturnas

2009-06-15T19:34:00.000-07:00

1

Un hombre corre solo hacia el bosque de chapultepec.
Se entrena.
Corre.
Se pierde a lo lejos.

Es la una de la madrugada.
Hay viento del norte.
Dos grados centígrados y el hombre corre sin playera, con shorts negros.

2

Un paraguas abierto que vuela, y choca contra los árboles.

Unos zapatos rojos de tacón abandonados bajo un teléfono público.

Un brassiere negro tirado en una esquina.

Una mujer gorda, que camina sobre la calle, con dos bolsas negras en cada mano.

Una camioneta blanca que circula lenta sobre la avenida.

Dos patrullas volcadas, con las torretas prendidas y las sirenas gritando.

Dos policías sentados sobre ellas: cn un vaso de atole en las manos.

Un salón amplio

2009-06-13T19:45:00.000-07:00

Un salón amplio, con ventanales que nos dejan las nuevas obras del Centro Comercial santa Fe.
Una maestra que habla con Aniceto de Monterrey y que nos explica ya la larga relación entre literatura y cine.
Un compañero medio gordito, sentado a mi lado con su lap prendida. Una mujer hermosa y querida sentada frente a mí. Una mujer que me recuerda a ti, que se burla y hace preguntas necias, solo para molestar a nuestra insulsa y aburrida maestra.
Un examen sobre nuestros conocimientos generales de cine. Otra sobre conocimientos generales de literatura norteamericana. Y para finalizar, uno sobre conocimientos generales de política mexicana y de industria privada.
Exámenes que tenemos que contestar en diez, quince minutos, mientras escuchamos las voces de alguna de nuestras compañeras que ya han terminado su examen: No sabía que Cabo de Miedo era un novela, pero sí me acuerdo de la película, le dice una a la otra, vestidas las dos con minifaldas de mezclilla y blusas rosas.

Me desesperó, mientras las oigo: No sé cuál es el nombre del candidato a la gubernatura de Nuevo león por el PRI. Sé que debería de saberlo.

Atrapar

2009-06-13T18:13:00.000-07:00

Atrapar con mis palabras tus besos antes de que se vuelvan agua,
atrapar con mis labios tus besos antes de que se vuelvan aves,
atrapar con mi silencio tus ojos antes de que se vuelvan lunas.

Fantasmas

2009-06-09T03:49:00.000-07:00

1
Mi casa es un lugar habitado por fantasmas:
Por las noches dos viejos escritores se ponen a platicar en un español chapucero, en donde abundan las palabars mezcal, mezcalina, opio y mierda. Hablan y hablan durante horas sobre literatura, sobre el bebop, el buen y mal karma, sobre las mujeres y hombres con la capacidad de atrapar el tiempo con sus palabras.
Hablan y hablan y mientras uno fuma marihuana y bebe mezcal, el otro se inyecta heroína y pide un chico joven para follar con él.
Mientras uno escribe sobre hojas sueltas y blancas, el otro se pierde en la inmensidad del silencio, en la soledad de la luna, en los descampados que se observan desde la ventana.
Mientras uno lee poemas el otro duerme desnudo sobre el piso.

2
Un hombre se levanta desnudo y camina hasta su ventana. Su mujer duerme acurrucada sobre su lado derecho. Solo se ve la cara y el cabello negro que le cae sobre el hombro.
El hombre la observa en silencio, antes de encender un ciogarro y sentarse a ver la calle por la ventana: vacía, silenciosa, solo iluminada por las farola que emiten una luz blanca, igual que la piel de la mujer que duerme en su cama y ya no despertará.

3
A veces las voces de unos niños se me cuelan por los párpados invitándome a jugar.
En otras es la voz de una mujer que le grita al televisor para que se calle.
En otras, es solo una mujer morena que se acuesta junto a mí en la cama para contarme sus penas, mientras los dos escritores borrachos de mezcal bailan en la sala.

Mi casa guarda ruidos y voces que no me pertenecen. Sentimientos que ya no son míos. Lutos que no me corresponden.
Voces de niños que no nacieron y que se escondieron en las paredes de los cuartos a jugar con los restos de mi memoria.
Voces de mujeres que no me corresponden y que me susurran al oído palabras que ya no reconozco.

Ecos.
Voces que ya no me tocan.

Alonso Delgado / 1

2009-06-05T01:52:00.000-07:00

1
Mi padre era un tipo alto y lejano; alguién que solo me enseño que el dolor no debe vencerte: Duele, me decía mientras me doblaba los dedos de la mano. No, le decía, no duele, contestaba, aunque el dolor me hacía saltar las lágrimas de los ojos. No duele, decía, aunque en realidad mis palabras querían decirle que se quedará conmigo. El dolor no existe, me dijo él.
Dijo antes de desaparecer y convertirse en un rumor, en una voz que se perdió en mi memoría.
Mi padre es solo una palabra que no me dice nada.

2
Mi padre era un tipo seductor, caballeroso, que le encantaba a las mujeres.
Mi padre era catedrático de economía, asesor de embajadores, director de instituciones de gobierno.
Mi padre fue un preso de La Picota, acusado de narcotráfico y asociación delictuosa.
Mi padre es un nombre que nada dice.

3
Nací en una ciudad del norte, la ciudad de los parques y las palomas.
Una ciudad sitiada por el calor y las hormigas.
Nací lejos de todos.
Siempre fui silencioso.
Me gusta observar y callar: Así nadie puede notar mi presencia.
Siempre fui invisible.
No tengo nada más que decir, pues el silencio es la mejor arma de los que no sabemos nada,
de los que esperan todo.

4
El dolor es solo una entrada, aire que se nos cuela por la herida.
Porque lo que mata no es la bala, es el hoyo.
Porque el dolor no existe, es mental.

Hace mucho tiempo

2009-06-02T22:24:00.000-07:00

1
Hace mucho tiempo yo era un hombre distinto, mi nombre se escribía con otras letras, otros objetivos.

No recuerdo el momento exacto en que todo cambio. Tal vez haya sido esa mañana en la que encendí mi vigesimo segundo cigarro de marihuana y decidí no entrar más al salón. No lo necesitaba más. Decidí hacerme un maestro zen y esperar..

Nada pasaba por mi mente. Simplemente desaparecí, deje de ser, las paredes pasaron a ser mis confidentes. Pensé en salvarme quemado las naves, salvarme cayendo en el vacío, pues el dolor nunca fue una entidad abstracata, una teoría. Es una realidad. La única que conocemos los hombres nacidos en las sombras.

Hace mucho tiempo yo era otro. No recuerdo quién. Las drogas, la noche y el alcohol sí han dejado huella, mi memoria ya no es lo que solía ser y a veces el sueño se tarda años en llegar.

Sólo puedo decir que me gustaría escapar, cambiar de piel, tirarme al sol como una lagartija y desaparecer.
Pero eso es imposible. Por lo menos ahora que el miedo no me abandona.

2

Del suelo nacen las hormigas que se comerán lo que queda de mí.
Invaden mi cama,el cuarto, el baño.
No hay lugar libre para las cenizas, no hay aire. La muerte no es un lugar sereno, pues es demasiado oscuro para pensar, demasiado silencioso para escapar.

Antonio Gamoneda; poeta del silencio.

2009-06-01T18:31:00.000-07:00

Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.
Antonio Gamoneda, El libro del frío

Como ocurre con la pintura o con la música, Gamoneda aspira a demostrar la naturaleza autónoma de la poesía y la carencia de vínculos con realidades supuestamente de mayor trascendencia. Imitación o mimesis no son comportamientos propios del poema. Crear y no re –crear, producir y no reproducir. Una relación que no renuncie a su independencia. Si lo propio de la narrativa es la ficción, no sucede lo mismo con la poesía que es una realidad por sí misma.

La poesía es un oficio solitario, silencioso y el poeta es en la mayoría de las ocasiones un hijo de este mismo silencio, además de su mayor apóstol, su más ferviente feligrés, pues el trabajo del poeta no se entiende en medio del mundo. El poeta tiene que poner distancia de él; alejarse para contemplarlo en todo su esplendor, en toda su miseria. Porque así, desde la lejanía, el poeta puede contemplar y cantar.

Cantar a partir del silencio. Es justo aquí donde encontramos con una de las muchas ironías que construyen la labor poética: un oficio que se construye a partir del sonido pero que se afana en buscar el silencio como punto final de sus desvelos.

Silencio construido a base de palabras, de imágenes, de ideas, silencio como axioma final.

Silencio como base para la construcción de la búsqueda poética, es justamente lo que encontramos en la obra del poeta español Antonio Gamoneda, poeta nacido en Oviedo un 30 de mayo de 1931, y recientemente galardonado con el premio Cervantes de literatura y el Reina Sofía.

Gamoneda es un poeta que ha construido su carrera literaria alejado de los reflectores y de la gran crítica. Un poeta del espacio, maestro de las sombras y de la luz, tal vez sea el último representante de una vieja escuela poética alejada de los discursos trepidantes, de los pasos en falso, pero dueños de una voz inconfundiblemente serena.

Gamoneda es además uno de los secretos mejor guardados de la literatura española reciente, un poeta que había pasado desapercibido por el gran público, pero que desde la oscuridad y el silencio había venido construyendo una obra sólida, clara, hecha a partir de un deseo por atrapar el silencio, por hacerse uno con él, un silencio que lo domina todo, lo trasciende todo, pues Gamoneda es una paradoja en sí mismo: sin ser un narrador, es un escritor que domina como pocos la teoría del iceberg, esgrimida por Heminghway: su poesía nos deja ver solo una parte de todo lo que transmite en realidad. Su escritura es solo la punta de algo más profundo, de algo más grave, de algo más intenso, que solo la mirada ciega de los sentimientos pueden entender, dilucidar.

En la poesía de Gamoneda es más lo que se sugiere que lo que esta ahí, mostrado, atrapado por las palabras.

La voz de Gamoneda no necesita de exabruptos para sorprender al lector. Al contrario, la voz del poeta español es la voz siempre sabia de la tierra, de la noche, de los bosques frágiles como claros de luna, la voz de las nevadas apacibles.

Al leer El Libro del Frío, el lector se encuentra con el fin de una larga jornada. El regreso lento y doloroso del poeta al terruño de la infancia, a un espacio que ha quedado atrapada en la memoria, un viaje en donde el pasado recobra toda su presencia. Un viaje a ese pasado esencial, que sin embargo ha perdido casi toda su presencia física: es recuerdo, imagen, más silencio que sustancia.

Gamoneda nos retrae hacia un lugar primordial, que no por olvidado ha perdido su importancia. Al contrario, el viaje emprendido por el poeta es un viaje necesario para recobrar eso que hemos terminado por perder en el camino. Una esencia, una imagen. Lo que Gamoneda hace es recordar y finalmente recordar es olvidar, callar esa voz que nos abate, nos sublima. Recordar es callar y observar.

Lo que Gamoneda logra con trazos finos, casi imperceptibles, es retomar la fuerza vital, esencial, de ese pasado que se nos escapa, de ese pasado condenado a desaparecer con nosotros cuando nosotros nos hayamos ido.

3er Concurso de Cuentos Palabras Malditas

2009-06-01T18:07:00.000-07:00

Se ha abierto ya la Convocatoria para el 3er Concurso de Cuentos Palabras Madlitas.

Para checarla la convocatoria dar clic aqui

Palabras Malditas en Guadalajara

2009-06-01T17:55:00.000-07:00

Ahora la Antología de Cuentos Palabras Madlitas se presenta en la hermosa ciudad de Guadalajara, en donde vamos a tener la suerte de ser acompañados por el escritor Cesar López Cuadras y las escritoras y amigas Maribel Castorena y Dora Moro, quienes presentarán el libro junto al inefable y siempre sonriente Moon Rider.

Epero que nos puedan acompañar.

Vino de Honor.

Despertar

2009-05-25T19:54:00.001-07:00

Despertar siempre es un acto difícil para mí. Me gusta dormir, soñar. Y sin embargo al abrir los ojos no puedo dejar de preguntarme qué hora será. No es temprano, lo sé, pero la claridad del cielo y los ruidos de la calle me hacen pensar lo contrario.
Al asomarme por la ventana puedo observar un cielo gris, encapotado, y sol que se pierde lentamente. Me lavó los dientes para quitarme una vez más el sabor ocre en mi boca y pongo a calentar el agua para el café.
Regresó a la cama, único rincón acogedor de mi casa y retomó la lectura de la noche anterior: la revista Shandy cae entre mis manos y empiezo a leer un artículo de la visión erótica en la literatura de Kawabata.
Retomó la idea del artículo que acabo de leer sobra el erotismo en la novela de Kawabata, que me hace recordar que “La casa de las bellas durmientes” es el antecedente directo de la última novela de García Márquez,”Memoria de mis putas tristes”. Novelas sobre el ocaso del placer. Pienso que cuando llegué a esa edad (64 para el protagonista de Kawabata y 80 para el de García Márquez) extrañaré duramente, tristemente la falta de sexo. Sí llego a esa edad.
Tomarme el café me prepara mentalmente para tomar un baño con agua fría, que terminará por despertarme: no hay agua caliente en mi baño, pues el calentador simplemente ya no quiere funcionar. Pensar en lo que sigue, salir a la calle, pensar en las palabras correctas para derrotar al insomnio, buscarle el tiempo al día para poder escribir una que otra imagen, una que otra frase correcta que se acerque a lo que de verdad quiero decir.

Peligro

2009-05-22T18:53:00.000-07:00

Para
La mujer que cumplío 25 años.

Porque las noches son menos solitarias cuando tienes una voz que te habla al oído, una palabras siempre fiel que te obseva desde el ojo electrico de la pantalla, mientras las horas nocturas pasan y siguen sin tiempo.

Nunca he sido un hombre que siga consejos: mis padres me desheredaron hace tiempo, pues nunca fui lo que ellos quisieran que fuera.

Mis amigos me quieren, me toleran, pero saben que conozco las profundidades de las noches atravesadas por los silencios paranoícos y ansiosos.

Porque sé angustias inmaculadas que se disuelven con el fuego.

No escuchó las voces que me piden que me alejé del peligro.

No, no le hago caso a las denuncias de peligro.

Y busco en él el principio de todo conocimiento, el fin de todas las batallas.

Porque el peligro tiene piel de mujer: blanca, inmaculada.

Mito y Realidad del Cuento

2009-05-22T18:48:00.000-07:00

Mi amiga Paola Tinoco publicó su texto Mito y Realidad del Cuento en Laberinto de
Milenio.

Para leerlo, dar click aquí.

Pedazos

2009-05-18T18:04:00.000-07:00

Caigo hecho jirones,
convertido en espejismo,
pedazos de mí,
que corren con la lluvia,
se funden en el pavimento.

Caigo:
mi voz es una nube que se deshace,
soplo de viento.

(1)

¿Quién quiere hablar conmigo?
¿El encantador de serpientes?
¿La serpiente?

(2)

Todo el mundo puede ser el creador de su pequeño infierno.

Solo necesitas tomar de la mano
el abismo que se abre en tu pecho,
conocer lo que se esconde detrás de tus ojos,
espiar los latidos de tu corazón;

Morir a cada segundo,
a cada instante.

(3)

Casi sin querer te percatas
del silencio
que envuelve a la ciudad,
como un puño cerrado que todo lo contiene.

Casi querer te percatas
del silencio
que te aguarda,
te encierra,
te refleja.

Presencia del Colectivo DOS10 en Electrovisiones

2009-05-11T16:47:00.000-07:00

No sabías lo que querías.

2009-05-04T15:55:00.000-07:00

1

El tipo sentado frente a mí se burla; me dice que pudo ligarse a mi mujer cuando ella aún vivía conmigo.

En tipo sentado frente a mí me recuerda lo que todo el mundo sabía:
que tú no eras mía.

Lo escuchó con una sonrisa irónica en la boca.
Sé que dice la verdad:
Ella no era mía.

2

Cuando se fue de casa se llevó todo lo que habíamos comprado juntos:
excepto la cama:
había dido un regaló de mi madre.

3

El amor duele.
Pero solo lo suficiente como para hacer un par de poemas, escribir tres cartas y un post.
Lo demás, es puro pretexto de borrachos.

Beigbeder lo dijo antes que yo: los hombres solo podemos regresar a la era de las cavernas cuando nos quedamos solos.

4

Me gustaba despertar abrazado a tu cuerpo.
Sentir tu piel, dulce como un durazno,
escuchar tu voz, dulce como tu piel.

Ahora las mañanas son espectáculos lejanos que no me tocan,
y yo ne dedico a ver pasar el tiempo que se muere a través de la ventana.

No sabías lo que querías.
Eso era todo.
Y yo no entraba dentro de tus planes.

Eso era todo.

Jueves 30 de abril.

2009-04-30T17:43:00.000-07:00

Lo increíble no es que las calles ese encuentren vacías, lo que da más miedo es el silencio que nos acompaña: la música ha dejado de sonar, ya no se escapa a través de las ventanas, ya no contagia con sus ritmos guapachosos, charangueros, ya no molesta a los vecinos.

Acostumbrados al caos, no nos acostumbramos al silencio,a los ritmos semilentos.

Lo que da miedo es el silencio.

La gripe porcina

2009-04-29T19:33:00.000-07:00

Amigos, solo quería dejarles este texto que me llegó por mail. Para leer algo de informacióbn valiosa sobre la epidemia de gripa porcina que nos afecta en estos momentos.

Espero que todos se encuentren muy bien.

Un abrazo

****

MIKE DAVIS
Amigo y miembro del Consejo Editorial de SINPERMISO, en cuyo libro El monstruo llama a nuestra puerta (Ed. El Viejo Topo, Barcelona, 2006) alertó lúcida y brillantemente del peligro de una gripe aviar pandémica de alcance mundial, explica ahora cómo la gran industria pecuaria globalizada ha sentado las bases para un más que preocupante brote de gripe porcina en México.

La gripe porcina mexicana, una quimera genética probablemente concebida en el cieno fecal de una gorrinera industrial, amenaza subitáneamente con una fiebre al mundo entero. Los brotes en la América del Norte revelan una infección que está viajando ya a mayor velocidad de la que viajó con la última cepa pandémica oficial, la gripe de Hong Kong en 1968.
Robándole protagonismo a nuestro último asesino oficial, el virus H5N1, este virus porcino representa una amenaza de ignota magnitud. Parece menos letal que el SARS [Síndrome Respiratorio Agudo, por sus siglas en inglés] en 2003, pero, como gripe, podría resultar más duradera que el SARS. Dado que las domesticadas gripes estacionales de tipo A matan nada menos que a un millón de personas al año, incluso un modesto incremento de virulencia, especialmente si va combinada con una elevada incidencia, podría producir una carnicería equivalente a una guerra importante.
Ello es que una de sus primeras víctimas ha sido la consoladora fe, inveteradamente predicada por la Organización Mundial de Salud (OMS), en la posibilidad de contener las pandemias con respuestas inmediatas de las burocracias sanitarias e independientemente de la calidad de la sanidad pública local. Desde las primeras muertes por H5N1 en 1997, en Hong Kong, la OMS, con el apoyo de la mayoría de administraciones nacionales de sanidad, ha promovido una estrategia centrada en la identificación y el aislamiento de una cepa pandémica en su radio local de brote, seguidos de una masiva administración de antivirales y –si disponibles— vacunas a la población.
Una legión de escépticos ha criticado ese enfoque de contrainsurgencia viral, señalando que los microbios pueden ahora volar alrededor del mundo –casi literalmente en el caso de la gripe aviar— mucho más rápidamente de lo que la OMS o los funcionarios locales puedan llegar a reaccionar al brote original. Esos expertos han observado también el carácter primitivo, y a menudo inexistente, de la vigilancia de la interfaz entre las enfermedades humanas y las animales. Pero el mito de una intervención audaz, preventiva (y barata) contra la gripe aviar ha resultado valiosísimo para la causa de los países ricos que, como los EEUU y el Reino Unido, prefieren invertir en sus propias líneas Maginot biológicas, antes que incrementar drásticamente la ayuda a los frentes epidémicos avanzados de ultramar. Tampoco ha tenido precio este mito para las grandes transnacionales farmacéuticas, enfrentadas en una guerra sin cuartel con las exigencias de los países en vía de desarrollo empeñados en exigir la producción pública de antivíricos genéricos clave como el Tamiflu patentado por Roche.
La versión de la OMS y de los centros de control de enfermedades, de acuerdo con la cual ya se está preparado para una pandemia, sin mayor necesidad de nuevas inversiones masivas en vigilancia, infraestructura científica y regulatoria, salud pública básica y acceso global a fármacos vitales, será ahora decisivamente puesta a prueba por la gripe porcina, y tal vez averigüemos que pertenece a la misma categoría de gestión "ponzificada" del riesgo que los títulos y obligaciones de Madoff. No es tan difícil que falle el sistema de alertas, habida cuenta de que, sencillamente, no existe. Ni siquiera en la América del Norte y en la Unión Europea.
Tal vez no sea sorprendente que México carezca tanto de capacidad como de voluntad política para gestionar enfermedades avícolas y ganaderas, pero ocurre que la situación apenas es mejor al norte de la frontera, en donde la vigilancia se deshace en un desdichado mosaico de jurisdicciones estatales y las grandes empresas pecuarias se enfrentan a las regulaciones sanitarias con el mismo desprecio con que suelen tratar a los trabajadores y a los animales. Análogamente, una década entera de advertencias de los científicos fracasó en punto a garantizar transferencias de sofisticada tecnología viral experimental a los países situados en las rutas pandémicas más probables. México cuenta con expertos sanitarios de reputación mundial, pero tiene que enviar las muestras a un laboratorio de Winnipeg para descifrar el genoma de la cepa. Así se ha perdido toda una semana.
Pero nadie menos alerta que las autoridades de control de enfermedades en Atlanta. De acuerdo con el Washington Post, el CDC [siglas en inglés del Centro de Control de Enfermedades, radicado en Atlanta; T.] no se percató del brote hasta seis días después de que México hubiera empezado a imponer medidas de urgencia. No hay excusa que valga. Lo paradójico de esta gripe porcina es que, aun si totalmente inesperada, había sido ya pronosticada con gran precisión. Hace seis años, la revista Science consagró un artículo importante a poner en evidencia que, "tras años de estabilidad, el virus de la gripe porcina de la América del Norte ha dado un salto evolutivo vertiginoso".
Desde su identificación durante la Gran Depresión de 1929, el virus H1N1 de la gripe porcina sólo había experimentado una ligera deriva desde su genoma original. Luego, en 1998, una cepa muy patógena comenzó a diezmar puercas en una granja de Carolina del Norte, y empezaron a surgir nuevas y más virulentas versiones año tras año, incluida una variante del H1N1 que contenía los genes internos del H3N2 (causante de la otra gripe de tipo A que se contagia entre humanos).
Los investigadores entrevistados por Science se mostraban preocupados por la posibilidad de que uno de esos híbridos pudiera llegar a convertirse en un virus de gripe humana –se cree que las pandemias de 1957 y de 1968 fueron causadas por una mezcla de genes aviares y humanos fraguada en el interior de organismos porcinos—, y urgían a la creación de un sistema oficial de vigilancia para la gripe porcina: admonición, huelga decirlo, a la que prestó oídos sordos un Washington dispuesto entonces a tirar miles de millones de dólares por el sumidero de las fantasías bioterroristas.
¿Qué provocó tal aceleración en la evolución de la gripe porcina? Hace mucho que los virólogos están convencidos de que el sistema de agricultura intensiva de la China meridional es el principal vector de la mutación gripal: tanto de la "deriva" estacional como del episódico "intercambio" genómico. Pero la industrialización gran-empresarial de la producción pecuaria ha roto el monopolio natural de China en la evolución de la gripe. El sector pecuario se ha visto transformado en estas últimas décadas en algo que se parece más a la industria petroquímica que a la feliz granja familiar que pintan los libros de texto en la escuela.
En 1965, por ejemplo, había en los EEUU 53 millones de cerdos repartidos entre más de un millón de granjas; hoy, 65 millones de cerdos se concentran en 65.000 instalaciones. Eso ha significado pasar de las anticuadas pocilgas a gigantescos infiernos fecales en los que, entre estiércol y bajo un calor sofocante, prestos a intercambiar agentes patógenos a la velocidad del rayo, se hacinan decenas de millares de animales con más que debilitados sistemas inmunitarios.
El año pasado, una comisión convocada por el Pew Research Center publicó un informe sobre la "producción animal en granjas industriales", en donde se destacaba el agudo peligro de que "la continua circulación de virus (…) característica de enormes piaras, rebaños o hatos incremente las oportunidades de aparición de nuevos virus por episodios de mutación o de recombinación que podrían generar virus más eficientes en la transmisión entre humanos". La comisión alertó también de que el promiscuo uso de antibióticos en las factorías porcinas –más barato que en ambientes humanos— estaba propiciando el auge de infecciones estafílocóquicas resistentes, mientras que los vertidos residuales generaban brotes de escherichia coli y de pfiesteria (el protozoo que mató a mil millones de peces en los estuarios de Carolina y contagió a docenas de pescadores).
Cualquier mejora en la ecología de este nuevo agente patógeno tendría que enfrentarse con el monstruoso poder de los grandes conglomerados empresariales avícolas y ganaderos, como Smithfield Farms (porcino y vacuno) y Tyson (pollos). La comisión habló de una obstrucción sistemática de sus investigaciones por parte de las grandes empresas, incluidas unas nada recatadas amenazas de suprimir la financiación de los investigadores que cooperaran con la comisión.
Se trata de una industria muy globalizada y con influencias políticas. Así como el gigante avícola Charoen Pokphand, radicado en Bangkok, fue capaz de desbaratar las investigaciones sobre su papel en la propagación de la gripe aviar en el sureste asiático, es lo más probable que la epidemiología forense del brote de gripe porcina se dé de bruces contra la pétrea muralla de la industria del cerdo.
Eso no quiere decir que no vaya a encontrarse nunca una acusadora pistola humeante: ya corre el rumor en la prensa mexicana de un epicentro de la gripe situado en torno a una gigantesca filial de Smithfield en el estado de Veracruz. Pero lo más importante –sobre todo por la persistente amenaza del virus H5N1— es el bosque, no los árboles: la fracasada estrategia antipandémica de la OMS, el progresivo deterioro de la salud pública mundial, la mordaza aplicada por las grandes transnacionales farmacéuticas a medicamentos vitales y la catástrofe planetaria que es una producción pecuaria industrializada y ecológicamente desquiciada.

Mike Davis es miembro del Consejo Editorial de SINPERMISO. Traducidos recientemente al castellano: su libro sobre la amenaza de la gripe aviar (El monstruo llama a nuestra puerta, trad. María Julia Bertomeu, Ediciones El Viejo Topo, Barcelona, 2006), su libro sobre las Ciudades muertas (trad. Dina Khorasane, Marta Malo de Molina, Tatiana de la O y Mónica Cifuentes Zaro, Editorial Traficantes de sueños, Madrid, 2007) y su libro Los holocaustos de la era victoriana tardía (trad. Aitana Guia i Conca e Ivano Stocco, Ed. Universitat de València, Valencia, 2007). Sus libros más recientes son: In Praise of Barbarians: Essays against Empire (Haymarket Books, 2008) y Buda's Wagon: A Brief History of the Car Bomb (Verso, 2007; traducción castellana de Jordi Mundó en la editorial El Viejo Topo, Barcelona, 2009).

Festival de la poesía y la poesía

2009-04-25T19:02:00.000-07:00

Los esperamos también en la colonia CTM XIII en Ecatepec (detrás de la voca 3), para la celebración del primer festival de la poesía y la poesía, inscrito en el marco del festival internacional de los nuevos Vientos
Ecatepec 2009, (www.ficenuevosvientos.com).

Para leer a las DOS10

2009-04-25T19:00:00.000-07:00

Saludos

Los invitamos a ingresar a www.dos10.com.mx y descubrir la primer entrega de Para leer a las DOS10 con textos de:

Cea F. S.
Al nacer empezamos a morir
La existencia de una deidad que nos posee en cuanto la creamos, solo es comparable y paradójica con la falsedad en la disposición de imperativos morales que no podemos continuar: nos seguimos matando a pesar de su existencia, nos pervertimos. Leer más

José Enrique Castillo Robledo

La desolación en la noche aparente
La noche se sentía adormecida, vivía el desfallecimiento. Las ventanas se cubrían ligeramente de un amanecer infante que bregaba con la frágil oscuridad para exteriorizarse. El golpeteo de los pasos aligerados en el empedrado se escuchaba con una luz nacinue. Un aroma azul se encontraba abrigado por un hogar mientras alimentara sus rincones. Leer más

Por: Manuel Isaac Lugo Acuña
Zascandil
Desconcertado y por raro que esto parezca, observé frente de mí a una persona que fácilmente podía ser confundido conmigo, por no decir que era yo aquel hombre que, sentado, descansaba en las escaleras amplias y grises. Leer más

Estamos en contacto
Un Abrazo

Abre los ojos....

2009-04-23T17:38:00.000-07:00

1

Cada que abría los ojos me encontraba perdido en una tierra de reflejos a los que me hubiera gustado contagiarles mi locura.

Solo un rostro sobresalía de los demás; ella y su mirada acusadora,
su aire insolente.

Ella y su silencio.

Ella,
la que me sostenía desde un hilo de aire,
una leve pulsación.

Una fría madrugada que se despertaba: aire y polvo que me traspasaba.

2

Amnesia. Nube blanca que oculta la mirada; ausencia de memoria.

3

El desear siempre más.
No importando el despropósito.
No importando el sudor frío que recorre tu cuerpo

Sé que nada vale la pena,
que todo exceso se paga con sangre.

4

Ahora sé que los recuerdos son insectos atrapados en los párpados.

Festival Semillero Cultural

2009-04-11T11:27:00.000-07:00

Quería dejarles la invitación para que asisntan este próximo 18 y 19 de Bril a la explanada del Museo Anahuacalli.
Además el domingo 19 a las dos de la tarde se va a presentar el libro Antología de Cuentos Palabars Malditas, en la cafetería del Museo, espero nos puedan acompañar.

La fiesta

2009-04-07T17:24:00.000-07:00

Se apostaba fuerte, como siempre. Ahí estaban todos; los veteranos, los sobrevivientes de la guerra de Tamaulipas, los que llegaron de Veracruz y Chiapas. Más de cuarenta, bien comidos, mejor bebidos. La mota y la coca circulaban de mano en mano.

También estaban esos, los chapines, los que estaban en su casa, los que sabían que no podían descuidarse: los mexicanos eran menos, pero estaban mejor armados, tenían experiencia y eran sanguinarios. Ya lo habían demostrado en Zacapá y después. Habían arrasado con los Zárate, tenían dinero y a la muerte de su lado. Todos lo sabían.

También estaban los demás; los mirones, los que traían las bebidas, las mujeres, putas como siempre, que buscaban salir de Santa Ana y pensaban que alguno de los mexicanos podrían llevárselas. Estaban todos los que no habían sido invitados, pero querían beber y reír a costillas de otros.

También estaban los caballos: ninguna era pura sangre o descendiente de árabes, pero eran las mejores crías de la región. Los mexicanos habían traído a los suyos desde Tamaulipas, desde Veracruz. Los criaban con esmero. Les gastaban más dinero que a sus mujeres. Eran su orgullo y su orgullo es siempre bravío y arrebatado. No les gusta perder. Jamás.

Había Téquila y cerveza, Ron y Brandy. Para todos los que quisieran, para todos los que se habían enterado y se habían acercado al rancho. Algunos, los menos, prefirieron encerrarse en sus casas. Los Jarípeos no auguraban nada bueno. Nunca. Lo mejor era no tentar a la suerte.

La música de banda tronaba desde las bocinas, aderezadas por alguna que otra cumbia. El día iba cayendo entre saludes y abrazos cuidadosos.

No había confianza y las miradas endurecidas lo delataban. Algunos hombres, los menos, no habían bebido gota de alcohol y se mantenían cerca de las camionetas, con los músculos tensos. No fuera a ser.

Las primeras carreras fueron entre yeguas locales que no les importaban a nadie. Puro espectáculo para los lugareños, para ir calentando motores.

La carrera buena estaba preparada para el final, pero algunos de los chapines, habían traído sus caballos y querían correrlos con alguno de los del mexicano. Querían probarlos para próximas apuestas. Los mexicanos decían que sí a todo, soltaban sus caballos y seguían bebiendo. El jefe estaba feliz, seguro de que iba a ganar, así que ellos estaban tranquilos.

La única carrera que en realidad importaba era la última. El caballo ganaba, el jefe cobraba la apuesta y ellos podían irse de ahí, regresar al rancho tras la frontera y esperar nuevas ordenes. Siempre había nuevas ordenes, pero hoy era un día de fiesta, un día para relajarse y beber, para relajarse y verle las piernas a las morenas que iban de aquí para allá entre risas y coqueteos, entre burlas y alcohol.

Cuando el sol cayó, la carrera final se avecinaba. Uno a uno fueron llegando los dos caballos: primero el zaino del chapín. Nervioso, tenía una mancha blanca en la frente que lo hacía ver más peligroso. Después el azabache del mexicano, ese que ya había vencido en jarípeos en Veracruz. Un caballo fuerte, poderoso, negro completo.

Los dos se acercaron a la línea de salida con sus respectivos jinetes. El zaino se veía más liviano, pero eso no importaba. La carrera era de quinientos metros, la mejor distancia del negro.

El chapín disparó al aire, haciendo que los gritos de la multitud empezarán a apoyar a los dos caballos que salieron disparados en línea recta. Los jefes se habían puesto en la línea de meta, justo al final del terreno, para poder observar bien a bien cuál era el ganador. El zaino salió disparado, pero el azabache lo siguió de cerca. A la mitad de la distancia el azabache empezó a reducir la distancia, era más fuerte, más resistente y el zaino no le aguantó el paso. Al final, el azabache le ganó por menos de un cuerpo de distancia. Para todos fue claro. Los mexicanos gritaron de alegría: Su jefe había ganado medio millón de dólares.

Ahora solo faltaba cobrar y tomarse las copas finales. La fiesta buena se armaría del otro lado de la frontera, en merito territorio mexicano.

Pero el jefe chapín se negó a pagar, se puso necio el ojete. Sus allegados, sus socios lo calmaron, le dijeron que la victoria había sido clara, que no le quedaba más remedio que pagar. Le pidió a varios de sus hombres que fueran por el dinero. Éstos de dirigieron a una de las cabañas del rancho y salieron con un maletín negro que le entregaron a su jefe, que a su vez se lo pasó al mexicano. Éste lo recibió con cautela y se lo paso a uno de sus hombres.

Es hora. Nos llevamos caballos y el dinero. Cómo quedamos le dijo al chapín. Éste ya no respondió nada.

Hagan lo que quieran, no me interesa lo demás. Váyanse o quédense. Me da igual, les dijo a los mexicanos con furia en los ojos enrojecidos.

Los mexicanos abordaron lentamente las camionetas, se despidieron de las mujeres y se enfilaron hacia el camino que los sacaba a la frontera. El jefe se acercó a uno de sus hombres. No había confianza. Dos camionetas se quedaron escondidas entre la maleza.

Media hora después las camionetas estaban de regresó. El dinero estaba incompleto. La fiesta seguía y el jefe chapín estaba más animado: Había perdido su mejor caballo pero no les había dado todo el dinero a los mexicanos: se los había chingado.

Los primeros disparos cruzaron la oscuridad incendiando la noche. Iban dirigidos hacia la mesa del chapín. Doce balazos en el pecho y en la cabeza. Los demás iban hacia sus socios: nadie estaba libre de la venganza. Los gritos llegaban desde la noche, donde las camionetas de los mexicanos encendían el cielo a balazos.

Hoy soñé ontigo

2009-04-04T15:05:00.000-07:00

Hoy soñe contigo. Llegabas envuelta en la burbuja del amanecer a la casa. Con maletas, muchas maletas y un labrador chocolate, que no me quería.
Soñe con tu voz y tu cuerpo, que se adueñaban otra vez de mi cama.
Soñe que llegabas a imponer el silencio en mi cuarto, a sacar todos los fantasmas que rodean mi vida, se adeuñan de mi alma.
Hoy volví a soñar contigo: eras la misma, altiva y egoísta.
La misma pero diferente.
Tu rostro había cambiado, tu cuerpo era otro, más robusto, más opaco.
Sé que no eras tú. No podías ser tú.
Sin embargo en mi sueño te decía bajo, casi en un susurro que ya no podía vivir contigo. No podías regresar.
Pero tú no escuchabas, no querías escuchar.
Querías ser ama y señora de mi sueño.
Y eso ya no puede ser.
Hoy volví a soñar contigo.
Y tuve miedo de que regresarás.

Palabras Malditas en Aguascalientes

2009-03-27T13:01:00.000-07:00

Oscar de Pablo

2009-03-27T12:41:00.000-07:00

El Martes pasado en el programa de radio de Tripulaciòn Nucturna, tuvimos la visita del poeta Oscar de Pabl, con quién sostuvimos una amena conversación sobre poesía y compromiso social, poesía y realidad entre otras cuestiones, y además pudimos escuchar varias poesías suyas.

Les quería dejar entonces el link de las Afinidades Electivas en donde pueden leer algo de su obra poética, para que se den una vuelta y lean algo de él

http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/03/scar-de-pablo.html

Infierno personal

2009-03-27T12:09:00.000-07:00

He entrevisto mi infierno, mi condena eterna: Atrapado en un vagon de metro cerrado herméticamente, con un vagoneo que vende cd´s pitas con más de trescientos éxitos de la charanga sonidera, sonando a todo volumen.

No vamos a nigún lado, atrapados hasta el final de los tiempos.

Las cuatro de la mañana

2009-03-19T15:43:00.000-07:00

Eran las cuatro, las cinco de la mañana: ya no tenía idea. Una madrugada gris, fría, enferma, que se despertaba lentamente sobre esas calles polvosas, olvidables. Nos habían robado el dinero, por eso estaba aquí otra vez, una vez más, buscando vender lo que quedaba del cuarto del Gordo: Unas bocinas de computadora, un radio, un mp4. Nada más. ¿Cuántas quieres por eso? Me preguntó el niño que me atendió. Un chico de secundaria, que tomó lo que llevaba y se metió sin voltear atrás a una vieja vecindad de portón blanco y paredes azules. Lo esperé agazapado detrás de un altar a la virgen de Guadalupe que estaba detrás de la puerta. Cuando regresó me dijo que esperará un poco, unos minutos y que tal vez me diera algo. Esperé. Solo doce años tenía, y estaba listo para irse a la escuela, a la secundaria. Sus tías lo habían levantado temprano pues esa madrugada había llegado la PFP y se había llevado a todos los vendedores: No había nadie para tirar la droga. Solo él. Doce años y vestido con el uniforme verde de las secundarias públicas. Un gritó lo alertó. Volvió a entrar a la vecindad. El día empezaba a despuntar. No había nadie más en la calle. Esperaba. El niño salió y me dijo que solo podía darme una. “Esta bien” Dije y la tomé.
No había nadie en el lugar en donde estaba estacionado el Tsurú blanco. El Gordo se había ido, dejándome ahí, solo, sin dinero y sin nada que hacer. Caminé hacia el metro; Aún tendría que pasar el retén de los policías que se ponían justo a un lado de la estación. Esperaba que mi flacura extrema, mis ropas desgastadas, no les llamará la atención. Caminé mientras un sol frío de invierno hacía su aparición. Solo tenía un boleto de metro: Tendría que caminar mucho para poder llegar a mi casa, en donde seguramente mi padre me estaría esperando despierto.

Daniel Alarcón en Tripulación Nocturna

2009-03-17T20:56:00.000-07:00

Hoy, tercer programa de Tripulación Nocturna por Radio Efímera, con la participación dele scritopr peruano Daniel Alrcón, quién nos platicará de su libro de cuentos EL Rey siempre esta por encima del pueblo (Sexto Piso, 2009)

Por www.tripulacionnocturna.com

Solo el silencio

2009-03-17T20:52:00.001-07:00

Solo el silencio
y los ladridos de los perros
habitan esta noche el mundo.

El "Chapo" a la lista de Forbes

2009-03-12T20:37:00.000-07:00

"La lista de Forbes 2009, liberada ayer, está llena de sorpresas. No solo por la crisis sobre los hombres más ricos del mundo, sino porque agregó a un mexicano: Joaquín "El Chapo" Guzmán Loera, buscado en el país por tráfico de drogas.
Los tres multimillonarios del planeta (Billa Gates,Warren Buffet y Carlos Slim Helú) perdieron en cinjunto 68 mil millones de dólares."

Esto dice la EL Universal en su versión de hoy y yo no puedo más que sonreir ante el ehcho de que el narco más buscado del ´país aparezca hoy entre los hombres más ricos del mundo. Es una ironía del tamaño de todo el país.

Más adelante en el uerpo de la nota, la publirelacionista de la revista Forbes menciona que al señor Guzman Loera no fue posible ubicarlo para entrevistarlo, pero que sus negocios marchan muy bien.

Obviamente a las autoridades mexicanas no les gustó el dato: se supone que buscan a este hombre por tierra y cielo, se supone que es el enemigo público número 1, el enemigo a vencer. Y ahora se da el lujo de ser ubicado al mismo nivel que el señor Emilio Azcarraga. Tienen exacatmente el mismo dinero: mil millones de dólares.

DE risa. ¿Ironías de la vida. O solo de nuestra realidad?

8 de Marzo, día internacional de la mujer

2009-03-07T17:24:00.000-08:00

1

Ella se besaba con el tipo de barba rala y ojos azules. Había sido mi novia hasta un par de meses antes, cuando se enteró que había abandonado la escuela. Sus amigas hacían guardia, cual guardaespaldas, vigilándome, esperando que hiciera alguna escena de celos. Yo volaba en ácido y platicaba con unos tipos que me invitaban cerveza; me habían confundido con alguién a quién conocieron en Brasil. Yo les decía que si a todo y no perdía detalle del beso.

Un año después se casarían. Eso me lo contó un amigo amigo de ella, que me encontré en la cineteca. Me lo contó con una sonrisa en la boca: Lo gozaba.

Después se mudarían a Francia. A trabajar. Se divorciarían. Ella regresáría a trabajar de maestra en la universidad donde estudiamos juntos. Me enteró de vez en cuando por ella por los periódicos. Úncia costumbre que me queda de una carrera que abandoné por aburrida. Algo que ella nunca me perdonó.

2

Bellas Artes era un hervideo de gente, las filas para entrar a ver la exposición se extendían hasta la plaza, en donde se presentaban saltimbanquis y moneros. Era el día internacional de la mujer y en todo el centro había actividades para conmemorar tal fecha.

Yo esperaba bajo una de las columnas de la puerta de acceso al museo. Leía y esperaba mientras buscaba escabullirme del sol, que caía a plomo.

Eran las doce y media y ella no llegaba. No sabía sí podría reconocerla. Sola la había visto una vez, de noche, en casa de una amiga, en una cena. El resto de nuestra comunicación había sido a través de messenger y mensajes de texto. Ella me había hablado por fin para decirle que nos vieramos: Unos amigos quieren ir al museo, me dijo, a Bellas Artes y me parece buen idea para vernos. Le dije que sí.

La una de la tarde y ella no llegaba. Me aburre esperar. Me levanté y enfilé mis pasos hacia el metro. Ahí estaba. Ahora era rubia. Venía llegando, apurada y me pidió disculpas.Venía desde muy lejos y había mucho tráfico, me dijo, a manera de disculpa. Le dije que no había problema. Ese día se veía muy guapa.

Nunca entramos al museo: Nos fuimos a un bar a comer y después a casa de su amiga a tomar unas chelas. Ella bebió tequila después de un rato. Cuando nos íbamos me preguntó sí no quería ir a tomarme las últimas cervezas a otro lugar. Esa nohe hicimos el amor. Me gustó.

Tres años después era mi mujer. Nos casamos por lo civil. Todo iba bien. Hasta que perdí el trabajo y la depresión pudo más que mnis intentos por encontrar un nuevo trabajo. Hace un par de semanas se fue de la casa.

Y ahora la presentación

2009-02-28T18:23:00.000-08:00

No falten

Marguerite Duras (Hiroshima mon amour)

2009-02-27T19:04:00.000-08:00

Marguerite Duras
(Hiroshima mon amour)

Riva.- Te encuentro.
Me acuerdo de ti.
Esta ciudad esta hecha a la medida del amor.
Tú estabas hecho a la medida de mi propio cuerpo.
¿Quién eres?
Me estas matando.
Estaba hambrienta. Hambrienta de infidelidades, de adulterios, de mentiras y de morir.
Desde siempre.
Ya me imaginaría que un día tropezaría contigo.

Ideas atrapadas en el olor del viento. Noches. Abrazos que no duelen.

Esta ciudad esta hecha a la medida del amor.
Estoy detenido en un mueca sin límites: deseo perderme en tu piel,
Atrapar con mis labios la piel de tu cuello,
Morder con furia contenida los pezones de tus pechos.

Saber lo que oculta tu piel.
Porque en mis manos esta escrito que el tiempo ya no tiene remedio.
Atrapar con mis besos las palabras que brotan de tus labios.
Ser la medida exacta de tu cuerpo.
Ser la medida exacta de tu piel.
Perderme en los recovecos de tu voz.

Me disculpo por no saber hablar con la voz de los animales rotos.

He perdido la cordura
Y tu mirada es la semilla que incendia mi vida.
No hay más tiempo que el nuestro: la unión de los distintos.
El incendio de la piel.

(Javier Moro)

Debo decir que el silencio duele, hiere.
Es un moustruo de mil cabezas,
hiedra que repta y ahorca.

¿Qué hacer ante el silencio,
ante los pasos que se alejan?
¿Qué hacer ante el amor y sus despropoósitos?

Me gustaría pensar que alguna noche tropezaría contigo

De La Habana a Maruata

2009-02-26T12:40:00.000-08:00

Con cariño para todos aquellos
con los que compartimos viaje.

Leo el libro “La Habana es un espejo” de la periodista y escritora Alma Guillermo Prieto, y mientras ella en un apartado se pregunta por los cantantes y músicos cubanos que se exiliaron al triunfo de la revolución, entre los que se encuentra, por supuesto, la Reina de la salsa, Celia Cruz. Mientras leía esto, yo no podía dejar de recordar aquel viaje hecho para celebrar mi falsa graduación, hecha a un paraíso llamado Maruata.
Por algún extraño motivo no teníamos más que una aparato de sonido que solo reproducía cd´s, y cosa rara, solo llevábamos con nosotros un solo cd. El soundtrack de no recuerdo que película, en donde sonaba insistentemente la voz de la Celia, que nos cantaba:

“Todo aquel que piensa que la
Vida es desigual,
Tiene que saber
Que la vida es un carnaval,
Hay que gozar,
No hay que llorar,
Que la vida es un carnaval.”

Debo admitir que por mi educación y prejuicios de izquierda la salsa de Celia era la salsa hecha por una traidora a la grandiosa revolución cubana.

Sin embargo esta vida esta hecha para cambiar de opinión, retractarse y aprender, por eso, después de ese viaje no pude hablar mal de Celia, nunca más. Aprendí que la música esta ahí para nuestro placer, no para calificarla ideológicamente.

Por eso hay que saber que “La vida es un carnaval”

Egolatría

2009-02-23T15:38:00.000-08:00

Mi querida amiga Paola los definió muy bien: Los libros son como tus hijos. Y más cuando ésts son de tu autoría. Aunque sea en una pequeña parte, como en estas dos antologías en las cuáles aparecen tres textos míos: un cuento y dos poesías.
No puder resistirme a la tentación y acá les dejó las portadas, esperando que se interesen por leerlos.

Casualidades

2009-02-23T15:14:00.000-08:00

A veces la memoria le juega a uno malas pasadas. Hace unos días buscando entre papeles viejos de la universidad, me encuentro una foto de I. Una foto de su abdomen, y una cosa me lleva a otra y terminó recordando una noche en la que nos encontramos en la casa de una de sus amigas. Teníamos poco de haber empezado a salir. Ella llegó sudorosa, pues había tomado la decisión que la mejor forma de llegar hasta el Estadio Azteca desde Xochimilco, era irse en bicicleta.
El sudor le corría por la frente y unas manchas se le habían formada bajo las axilas, manchado la blusa morada que vestía. Se veía cansada, en realidad.
Dejamos la bici ahí y nos fuimos al centro, al Bar Lulú, en donde iba a ver una fiesta de hip-hop, que no nos gustó.
Ella se quedó dormida entre mis brazos, cansada, sin importarle mucho el estruendo de la música que tronaba en las bocinas.
Esa noche dormí abrazado a su cuerpo moreno y poderoso.
Pero la vida es así, no se detiene. Hoy solo me encuentro con una foto y un buen recuerdo.

La Muerte de Kobra

2009-02-14T09:20:00.001-08:00

Quería dejarles la invitación para que chequen este proyecto sui-generis de mi buen amigo Kobra:

Sinopsis

Desde hace dos años comencé un proyecto titulado No Grites Ladra.
Ha tenido diversas variantes pero al final se han incorporado a un sitio propio (un blog).
He utilizado este espacio para alojar diversos proyectos, el que ahora viene a colación es el llamado Ciudad Roja (serie de escritos inspirados en la nota roja de la Ciudad de México, inspirados también en la costumbre de ver a la muerte en los diarios y dar vuelta a la página sin preocupación).

El ciclo se tiene que cerrar y para ello he convocado a varios compañeros de viaje para que relaten su versión de la Muerte de Kobra.
Espero le echen un ojo y dejen sus comentarios.

http://nogritesladra.blogspot.com/

2009-02-13T18:50:00.000-08:00

1

La recuerdo bien. Era hippie, usaba largas faldas floreadas, sweters espesos que escondían su piel blanca, inmaculada, del sol. Entraba por la puerta de la prepa con el pelo suelto y ese halo de felicidad que solo la belleza puede tener. Con el pelo negro, azabache, suelto, con una mirada radiante, con una sonrisa en los labios. Pero era novia de un amigo. No el mejor. Ni el más cercano. Un amigo.Aún recuerdo la tarde, en la que borracho, le hablé bien de él, para que regresarán. Yo era un idiota y un romántico.
Porque lo único que de verdad quería era beber de sus labios las palabras más dulces, las palabras tiernas que seguramente ella reservaba para él. Maldita sea. Así es uno cuando de joven: Iluso, romántico, estúpido.

2

Todavía recuerdo a ver asistido a una fiesta. En su casa, con algunos amigos. Ella estaba hermosa, como siempre. Y lejana, como siempre. Había mucha gente y yo era demasiado tímido y demasiado tonto como para acercarme y decirle “Hola, te acuerdas de mí, me gustas mucho.”
Al final mis amigos bebieron de más y la noche termino frente a un puesto de tacos, muy lejos de su casa.
Otro día me la encontré sentada frente al mix-up de zona rosa. Hermosa, como siempre. Me dio su teléfono. Nunca le hablé. Tuve miedo, no sabía que decirle, no sabía como invitarla a salir, adonde llevarla, qué decirle, cómo hacerla reír.
Porque su sonrisa es hermosa; mitad tierna, mitad coqueta.
Y sus ojos negros intensos.

Lo sé porque acabo de verla, a escasos veinte centímetros de mí. Después de reconocer su mirada entre la gente. Su pelo negro azabache suelto.

Llegué a la sala en donde se realizaría ele vento. Solo, porque ahora voy solo a todos partes. De pie hasta el fondo del recinto pensaba en la forma más rapida de escabullirme de ahí, cuando nuestras miradas se cruzaron. Un instante. Es ella. Lo supe.

La saludé. Me dio un abrazo, me dijo que un día me vio en un antro, que me saludó y yo no la saludé. Que mamón, pensó de mí. Yo no me acuerdo. Estaría borracho. O ciego.

Ahora tengo clavada su mirada en la memoria. Con fuego. Ojos negros, intensos.

Cupido Internauta (Poesía amororosa de la era nuclear)

2009-02-09T19:18:00.000-08:00

En este espacio he tenido la suerte de invitar a varias presentaciones de libros. En algunas ocasiones para promocionar los libros de editoriales amigas, que me interesan de manera importante. En otras ocasiones, he tenido la suerte de publicar los anunios de las presentaciones de los libros de amigos, de los cuáles me siento más que feliz cuando publican por fin su obra. En esta ocasión les quiero dejar la invitación a una presentación que para mí es muy especial.

Este Vienres 13 se presenta la Antología de Poesía Cúpido Internauta
(Poesía amorosa de la era nuclear), en donde tengo la fortuna de colaborar con un par de poemas, lo cuál me llena de alegría pues éste es es el primer libro (espero que no sea el último) en donde aparecen antologados alguno de mis poemas.
Así que les dejó la invitación y espero que nos puedan acompañar.

Noches vacías

2009-02-09T18:14:00.000-08:00

Despertar cuando el resto del mundo se va a dormir. Cuando solo la luz enferma de la tarde me observa.
Despertar para buscar mi rostro avejentado en el espejo: Un rostro carcomido, avejentado. Agotado.
Despertar para recorrer calles vacías, en donde nada ha pasado.
Caminar para encontrarme con que el mundo gira, sigue su curso y no me espera.
Un día más, una noche menos, en la que la vida nuevamente ha cambiado.
Caminar por la ciudad de noche es darte cuenta de que cuantos fantasmas habitan en ella, cuántos fantasmas has guardaddo en tu memoria.

motus in fine locior

2009-01-30T13:28:00.000-08:00

motus in fine locior
El movimiento se hace más rápido hacia el final

La noche

2009-01-30T13:26:00.000-08:00

La noche se pegaba a mi piel,
Húmeda,
Sedienta.

La noche se abrazaba a mi piel,
Buscaba jalarme hacia el centro de su ser.

La noche me contagiaba su miedo, su ansiedad.

Me acosaba,
Impregnándome la piel con el dulzón olor de la corrupción.

La noche se abría ante mí, inconmensurable,
Sorda a mis deseos.
Incorruptible.

El único refugio para mí era algún bar miserable y oscuro,
En donde esconder mi delgada figura,
Mi lengua sin palabras,
Mis ojos sin vida.

Un refugio es igual a una mentira.
Una mentira mil veces repetida.
Una mentira que sirve para seguir vivo.
Seguir ciego.

Porque la noche me reflejaba a la soledad como último refugio.
Como única solución.

Porque la noche me reflejaba lo que quedaba de mí:
Hombre solo, de mirada extraviada. Uno sesenta de estatura. Delgado.

Con ojeras.
Con hambre perenne.
Con miedo.
Con rabie en la mirada.
Con una lengua callada.
Con la ansiedad clavada en su pecho.
Con las piernas flacas y abultadas hacia el centro.
Con el abdomen abultado.
Con una cerveza en una mano.
Una pluma en la otra.
La mirada perdida.
Una fotografía atrapada en la memoria.

Un hombre solo, con el control de la televisión en la mano.

Un hombre solo
Ante las madrugadas silenciosas.
En medio de las multitudes.

Un hombre mudo ante la mirada ansiosa de una mujer.

Solo en medio de un bar.
Con un cigarro apagado en la mano.
Con una obsesión fija en la mirada.

Un hombre solo,
Atrapado en un tiempo que ya no fue.
Atrapado en una noche que ya no existe.
En un cuerpo que ya no esta.

Pensando que hay del otro lado de la página.
Preguntándose sí es cierto que existe el amanecer.
Preguntándose sí es cierto que la muerte el gran final.

Me gustaría responderme, encontrar en las palabras una imagen, una metáfora que realmente funcionará. Una idea que le funcionará a los hombres decepcionados, una idea que le funcionará a las mujeres tristes que gastan sus noches hurgando entre los cajones, tratando de atrapar esa voz que se les escapa, el cuerpo que se les va.

Pero la noche es inmensa y terrible.
No tiene respuestas.
No tiene preguntas.
Las salidas están clausuradas.
Las mañanas son oscuras y grises y no hay en ellas restos ningún resto de esperanza, rasgos de alegría.

La noche es inmensa, inconmovible.
No te deja vivo.
No deja espacio para la alegría.
No abre espacios para la alegría.
La noche es oscuridad.
La noche es este cuarto vacío en donde acampas solo.
En donde mi cuerpo busca amor en sus propias manos, añorando un cuerpo ajeno. Desconocido.
Un cuerpo lejano. Que brilla. Incendia.
Fatiga un tiempo que muere.

No hay dolor más verdadero que el amor.

Todo lo demás parece mentira.
Hasta la noche.

Hasta el amor.

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*Un pequeño poema escrito anoche

El Buen Canario

2009-01-27T08:35:00.000-08:00

Lo posible.

2009-01-22T17:10:00.000-08:00

I

Todo transcurre lentamente: en un abrir y cerrar de ojos todo se ha perdido,
El mundo yace de cabeza,
Las hormigas te comen los labios,

Te clausuran los ojos,
Te aprietan los puños.

II

Yaces inerte, atrapado bajo el peso de un mundo que se deslava,
que avanza en picada,
como un kamikaze ansioso por morir para ser respetado.

El asunto aquí es que ya no sientes el cuerpo,
destrozado, bajo el peso de los golpes recibidos:
una y otra vez has tratado de que tu sonrisa detenga el torbellino que cae
sobre ti.

Imposible.

Cuando la vida te da la espalda nada la hace cambiar de opinión.

No hay nada más triste que un cuerpo destrozado.

Todo debe caer por su propio peso: las mentiras, la anestesia,
la droga que cae por tu pecho.
Barbitúricos y sangre.
Un solo golpe y las luces se apagan.
Cae el telón

III

Después una mañana árida.

Agua que brota del grifo abierto,
sangre que mancha las paredes,
toallas húmedas abandonadas sobre la cama deshecha.

Nada parece real.

Una fantasía, a la que le abandonaste tu cuerpo.

Quisiste que esta vez las cosas fueran diferentes,
que esta vez no fueran tus equivocaciones las que dieran al traste con todo.
que esta vez no fuera tu miedo quién decidiera por ti.

Decidiste ser valiente.
Honesto.
Ser padre y tutor.

Siempre has sabido que la víctima es sospechosa.
Cierras la puerta.
Atrás de ti, el viento que canta y barre con todo.

IV

Pero el intenso dolor que sube,
que trepa por la garganta,
que se interna entre tus venas,
te recuerda todo el tiempo lo que realmente eres.

Sabes que la respuesta no esta entre la basura,
que las agujas y los encendedores ya no tiene ningún secreto que donarte.
que ese mal que te carcome el aliento se llama muerte.

Que las raíces blancas que te atrapan, te sostienen, no son el alumbramiento de un nuevo día.

Sabes que su recuerdo ya no existe para ti.
Que es solo un extraño sonido que se cuela a tu memoria.
un lento, leve, goteo.
una piel que se enfría.
Se aleja.
Una mirada que se apaga.

Un dolor que te atraviesa.

Omaha, Nebraska

2009-01-20T16:33:00.000-08:00

Despertar con ese sabor a cobre en la boca:
agrio,
espeso.

Abrir los ojos para que la palidez del día me contagie.
Un día gris, abandonado.

Este cuerpo ya no puede dar más de sí: Es el derrumbe.
La muerte lenta de los pájaros que caen sobre las cunetas
o volando bajo
hasta chocar de frente en contra de los parabrisas de los autos,
es el viejo designio de los muertos.

Ya no existe el tiempo varado en nuestras manos: líneas blancas que despejaron el horizonte muerto de esta ciudad, que ardió en un día.

Bodegas inmaculadas,
techos derruidos que ceden ante el peso de la nieve.
Hombres negros que esperan, resoplando por la boca, el paso de un viejo autobús que no termina por llegar.

Todo pasa junto a ti, desde lejos, sin tocarte.
Sin que las alas de los cuervos te rocen apenas la cara.
Sin que el viento te acaricie los ojos.

Solo los recuerdos prevalecen al tiempo: un rumor ahogado de voces infantiles,
juegos solitarios,
en donde el silencio solo era roto por tu propia voz.

La imaginación te hace olvidar la soledad que te rodea.
Esa soledad que se ha metido, como agua, hasta en los huesos.

Humedad que destruye cimientos,
carcome los huesos.

Cierro los ojos,
sigo sintiendo miedo.

MANIFIESTO COLECTIVO DOS10

2009-01-17T15:18:00.001-08:00

1er Manifiesto Colectivo DOS10

" La vida debe regirse por dos clausulas. La primera dice: cada ser humano tiene derecho a hacer lo que le dé la gana. Y la segunda: nadie está obligado a obedecer la clausula anterior.”

Pedro Juan Gutiérrez
Sabor a mí (1998)

Colectivo DOS10

2009-01-17T15:11:00.000-08:00

Colectivo DOS10
Literatura y Arte Actual

El arte son las gafas
a través de las cuáles podemos ver el mundo.
El arte es un vehículo,
Un medio,
a partir del cuál se conocemos el mundo
y lo transformamos.

“No hay nada más insoportable para mí que lo que se llama una lectura poética...”
Thomas Bernhard
Maestros antiguos

www.dos10.com.mx
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