A Hand

un fino hilo de vida,

un ligero temblor de luz,

un trémulo vibrar de intenciones.

un frio ulular,

misterio,

hay más en ti,

que el suave ulular de la sangre.

hay,

amor, suave dejadez,

hebras de viento que se desgarran,

escalofrío,

piel de gallina,

caricia,

esencia de una presencia,

pérdida.

Hay mucho más en ti,

mano.

que el frío ulular del miedo,

Premio de Fotografía UNICEF

Esta es la foto ganadora del Primer Premio, Foto del Año 2007
Es la foto de una boda entre un hombre de 40 años y una niña de 11 años en Darmanda, Afganistán.
De la fotógrafa norteamericana Stepahie Sinclear.

Y este es el link

www.unicef.de/foto/2007/bilder/ss/ss-im.htm

Los Chilangos deben estar locos, locos

Esta ciudad esta hecha para volvernos locos. Allá abajo retumba a todo volumen la inauguración de una tienda de saldos: Bocinas a todo lo que dan, regueatton a todo lo que da. Vendedor gritando a todo lo que da a través de un microfono conectado a las mismas bocinas que expelen una música extraña. Una verdadera porquería.

Te subes al metro y el cabrón que vende discos piratas de K-Paz de la Sierra a diez pesos, se para justo a un lado tuyo con la bocina retumbando a todo lo que da. Ya odio ese estribillo que dice "oyy nomás, K-Paz de la Sierra". Ahhhh.

Ruido, bocinazos, música sin sentido retumbando a todo volumen, gritos, mentadas de madre, pasele vara, vara, todo a tres pesos. Todos utilizan la muy antigua técnica de venta del pregon para vender; a grito pelado. Claro la modernidad no solo les lllego a los ricos: Bocinas y microfonos se suman a esta guerra interminable por la clientela.

Entras al bar y te recibe una pinche rócola escupiendo los éxitos del ayer.Te subes al microbus, y el chofer, que tiene cara de haberse tomado muy en serio eso del puente guadalupe-reyes a juzgar por las grandes ojeras y los ojos rojos de marihuano que tiene, lleva a todo volumen los éxitos de la salsa charanguera. ¡Qué demonios! Seguramente si no llevará a todo volumen su aparato se quedaría dormido al volante. Ni dios lo mande.

Después de repasar solo unas cuántas de las actitudes de mis conciudadanos he llegado a la conclusión de que los chilangos debemos estar locos. Si no, cómo demonios habitamos una puta ciudad construida en un lago, que se hunde día a día, cuyo aire se ha vuelto irrespirable, tóxico, y cuyas probabilidades de caer en el caos son mayúsculas.

Todos estamos locos. SOlo que unos scana a pasear su locura a la pista de hielo en el zócalo y otros nos sentamos horas frente a una pantalla y un teclado a soltr estupideces: ¿Quién estará más loco?

La dulce hiel de la seducción.
Ana Clavel (Compiladora).
Edit. Cal y Arena


Hoy en día la edición de un libro de cuentos parece una rareza, es como sí el cuento hubiera perdido la carrera con su prima: la novela. Por esta razón la apuesta hecha por la editorial Cal y Arena, al presentarnos esta antología de cuentos titulada La dulce hiel de la seducción y compilada por la escritora mexicana Ana Clavel, es una buena noticia.

La dulce hiel de la seducción, cuenta con la participación de escritores ya connotados en la república de las letras mexicanas: Rosa Beltrán, Cristina Rivera Garza, Guillermo Samperio, Mónica Lavín y Guillermo Fadanelli, entre los más conocidos.

Ana Clavel (México, 1961) es en ese mismo sentido una cuentista de verdadera cepa; autora de los libros Fuera de escena (1982) y Amorosos de atar (1994) ha sido también becaria del FONCA en 1990 y del Sistema Nacional de Creadores en 2001 en el área de cuento. Y ahora como compiladora nos presenta este libro de cuentos que aborda el tema de la seducción desde diferentes ángulos y matices. Un tema por demás interesante.

¿Aquí cabría preguntarse qué es exactamente eso de la seducción? La seducción no es el amor y tal vez no tenga nada que ver con él. Tampoco es el inicio de una relación. Seducir puede tener significados más peligrosos. Puede significar engañar o traicionar.

La seducción es un arte, dirían los antiguos. O los franceses. Y tienen razón. Seducir no es sencillo. Seducir conlleva una carga filosófica profunda, y la literatura nos ha dado a conocer a grandes maestros en el arte de la seducción: Don Juan, para no ir más lejos. O Mefistófeles, que también era un gran seductor. No de la manera sensual, carnal, como lo era Don Juan, pero sí de una manera más metafísica, que al final de cuentas resulta igualmente atractiva. Por desgracia el libro aquí presentado no termina por cumplir su principal objetivo que sería el seducir a sus posibles lectores.

Por desgracia La dulce hiel … es un libro que navega trágicamente en la medianía: ni las plumas más conocidas, dispuestas en este volumen con la idea de apuntalar al libro, terminan por presentarnos cuentos atrayentes o poderosos. Y los escritores jóvenes, por los cuáles la compiladora o la editorial apostaron, no terminan por convencernos, sorprendernos y justificar cabalmente su inclusión en este volumen.

Cuentos como Hay cosas que las manos nunca olvidan de Cristina Rivera Garza sería un buen ejemplo para hablar de la medianía que corroe las páginas de este libro. En él la autora intenta revisitar el mundo de la música popular, y retoma al personaje de Camelia la Texana, del famoso narco corrido Contrabando y Traición de los Tigres del Norte.

Personaje pionero dentro del subgénero del narco corrido, Camelia es transformada de amante y asesina de un narco de poca monta, en una dramática dama que nos recuerda terriblemente a las condesas suicidas del siglo XIX, que se dedica a viajar en el expresso Moscú-París mientras engatusa jovencitas para contarles su verdadera y trágica historia. Sin embargo el resultado es débil, poco convincente. Un cuento que podría pasar desapercibido si no estuviera firmada por su autora. Un cuento que suena a falso, en donde la protagonista trata de vendernos la idea de que ha sufrido muchísimo después de asesinar a su amante, quién la iba a abandonar por otra mujer. Por eso ahora, después de recorrer medio mundo, se ha instalado en un cómodo gabinete de tren, viajando interminablemente entre París y Moscú, sin siquiera bajarse a tomar el aire. Trágico sí. Pero deslucido y soso.

Lo que leemos en el cuento de Rivera Garza es, por desgracia, el tono general que este libro de cuentos nos ofrece: relatos chatos, faltos de punch, poco atractivos para el lector que se siente impelido en varias ocasiones, a abandonar la lectura del libro. Y eso no es bueno. Menos tratándose de una apuesta por el cuento, ese género tan necesario pero tan abandonado a últimas fechas.

Lo que nos presenta La Dulce hiel de la seducción, es un buen intento, que se queda en buenas intenciones. Pero de buenas intenciones esta sembrado el camino al infierno, así que supongo que ese es el camino que toman los seductores traicionados por frágiles historias. Cuentos falsos, esa sería la definición que me viene a la cabeza. La mayoría de los autores presentados pretenden atraparnos con historias de amores frustrados, perversos y golpeados, amores infantiles más muertos que vivos. Pequeñas historias sin vida, sin energía.

*Una versiónde este texto fue publicada en www.palabrasmalditas.net

Venta Nocturna de Libros

Para renovar el librero

Radio Efímera y Palabras malditas invitan

Los invitamos a la presentación del CD-ROM interactivo Palabras Malditas el próximo viernes 14 de diciembre en la Casa Refugio Citlaltépetl a las 7 de la noche.

PRESENTAN:

Sergio González Rodríguez
Luis Alberto Ayala Blanco
Jonathan Solórzano Díaz

Esperamos contar con su presencia y agradecemos la difusión que puedan darle a esta invitación.
Se adjunta boletín de prensa.

Casa Refugio, Citlaltépetl No. 25 esq. Ámsterdam, Col. Condesa DF.

www.PalabrasMalditas.net
www.radioefimera.com
T. 55 79 98 90
maquina@palabrasmalditas.net

Awante PUMAS

No importa cuanto dolor me cause la derrota de los Pumas ( sí lo sé, soy de lo peor, me gusta el fútbol). No importe cuanto tiempo tardemos en ganar un campeonato, Pumas no solo es el mejor equipo de fútbol de México, también tiene la mejor afición de todo México.

El sufrimiento del alcohol y las noches largas en las que las palabras brotan como sanguijuelas alocadas. ¿Nada hay que pare esta locura?

¿En dónde estarás?

¿En dónde estarás?
Por Javier Moro


Hace unas horas estaba pensando en A. Hace mucho que no la veo. No tengo noticias de ella. Sé que se fue a los Estados Unidos, a FRISCO, como dirían los viejos beats. Con su novio gringo que conoció en Arizona en su viaje anterior. Me contó que iba a trabajar, que se iba en Octubre. O sea hace más de dos meses. Y todavía no sé nada de ella. ¿Qué estarás haciendo A.? No lo sé. No tengo idea.

No recuerdo bien como la conocí. Recuerdo que la vi en la cafetería. Y me cayó mal. Por mamona. Por cara de dura. Por cara de mala. Sucia y fogosa. Debo reconocer que pensé que no me gustaba precisamente porque me atraía, me gustaba. Por eso me cayó mal. Y después se hizo novia de O. No me importó. A pesar de que con O. había pasado algunas buenas horas, no era precisamente mi amigo. Y además pertenecía a la banda de izquierda fresa que tan mal me caía. A pesar de que los conocía a casi todos. Y que casi todos ellos me conocían, lo cuál era mucho peor.

Después A. e I. coincidieron en algún salón y se hicieron amigas. Mal para mí. Mal pues yo estaba pasando por la peor etapa de mi vida. Bueno, la peor no, tampoco hay que exagerar. La más humillante y triste. No estudiaba, iba a la escuela. Entraba a la biblioteca. Leía algún libro que caía en mis manos. Leía y leía. Para después aparecer por los jardines a fumar mota. Y fumaba y fumaba. Y a todos les decía que estudiaba. Me inscribía y me daba de baja. Los semestres los cursaba en los jardines fumando marihuana, discutiendo sobre arte, política, fútbol, algo de literatura, algo de periodismo. Y jugando fútbol. Y nada más. Pero nadie lo sabia(Mmás de uno lo sospechaba. Seguro). Pero nadie lo sabía. Ni mis amigos. Ni I. Ni A. Ni mis padres. Aunque ellos también lo sospechaban.

Después terminé con I. Se enteró que no estudiaba y que le mentía a todo mundo. Ahí fue cuando me di cuenta de que debería ser escritor. No me di cuenta de que lo era. Solo lo sospeché. Sí miento tanto, debería escribir, pensé. Al fin y al cabo es lo mismo. O por lo menos algo muy parecido. Pero ya no estaba con I. Y pasaba la mayor del tiempo con los amigos que la marea baja me habia dejado. Amigos que no preguntaban. Que lo sospechaban todo pero que no preguntaban. Esos son los verdaderos amigos: aquellos que esperan que estés listo para hablar, listo para encararte con tus propias humillaciones. Y uno de mis amigos compartía casa con A. Así que ahora la veía más seguido que antes. No mucho, pues ella casi no paraba por su propia casa. Estaba más entretenida con la banda zurda fresa que con los pachecos, así que casi no la veíamos en su casa. Y digo veíamos pues una vez que terminé con I. Su casa no fue más mi casa, así que tuve que buscar un nuevo centro de operaciones. Y ese fue la casa de R. en Santa. Una linda casa de campo con una vista espectacular de la ciudad. Fría y húmeda, con algunos cuartos en obra negra, pero lo suficientemente espaciosa como para recibir con regularidad a una buena cantidad de marihuanas y pachecos listos para fumarse toda la marihuana del mundo. Y con una tienda ubicada a escasos metros de la puerta de entrada. ¿Qué más se podía pedir?

Después creo que un buen amigo tuve algo que ver con ella. No sé mucho. No puedo decir mucho. ¿Para qué, si prefiero las amistades basadas en el silencio y en el aguante, que en la sinceridad? La sinceridad sigue siendo una putada, una chorrada, una mamada. Sigo siendo escritor y la mentira esta bien recomendada. Sin embargo sé algunas cosas, porque los protagonistas de esta historia de amor me contaron algunas cosas. Y porqué en alguna ocasión me tocó intentar dormir junto a los tórtolos en una misma cama. Y a la mañana siguiente una voz amiga me pidió que me saliera del cuarto y le prestará un condón. Condón no tenía. Y lo de salirme del cuarto fue lo primero que hice. Me fui a la azotea a tratar de calentarme con el sol que empezaba a despuntar.

Meses después ella se fue a Centroamérica con su pareja, que había sido novio de I. y de su hermana, y con quién yo viví en playa durante un par de meses. Un gran tipo. Mujeriego, por supuesto. Pero las cosas no funcionaron durante el viaje y ella regresó, primero a Chiapas y después al DF. Y cuando regresó ya la ciudad la invité a mi casa a una fiesta. Una fiesta que fue un verdadero fracaso, pues no llegaron más de diez o quince personas. Pero esa noche dormí con ella. Claro que le prometí que de eso nadie se iba enterar, pero no soy muy bueno para guardar secretos. Así que al otro día se lo conté a mis amigos. Nadie se sorprendió.

Unos días después ella me hablo al trabajo: era día de pago y me invitaba a tomar una copa con unos amigos. Por el metro Portales, muy cerca del California Dancing Club, muy cerca de la casa de Monsiváis. En un café que durante el día era un despacho contable y por la noche se convertía en la Villa de Orsini: un café cantable, lugar de poesía, música y jazz. Y bebimos con unos amigos suyos que entregaban periódicos en motocicletas y que nos invitaron a irnos con ellos. Soy un cobarde, no me gustan las motoscicletas y menos cuando el conductor (por llamarle de alguna manera) ha bebido tanto o más que yo. Le dije que prefería quedarme. Y nos quedamos. Hasta la hora del cierre, cuando nos fuimos sin pagar la cuenta. No de manera intencional. Ya íbamos muy borrachos, nada más.

Empezamos a caminar sobre Tlalpán. El plan (por lo menos el de ella) era caminar hasta el Dos Naciones, en el centro. En Bolívar. Yo le seguí la onda. Y caminamos, caminamos durante un par de horas, platicando con prostitutas y travestís, que se burlaban de nuestra decisión por llegar hasta el centro. Varias patrullas fueron testigos de nuestro peregrinaje. Hasta que me harté. O me cansé, que es casi lo mismo. Y nos metimos, a duras penas, a un hotel, que esta junto al metro Xola (me gusto tanto que regresé después con dos chicas diferentes).

Intentamos hacer el amor, pero lo único que conseguimos fue sacar nuestros más bajos impulsos. Nos mordimos. En realidad me mordieron más a mí. Sobre todo en el cuello. Nos arañamos. Nos hicimos daño. Y nos quedamos dormidos. Al otro día ella se despertó; quería ir al centro a comprar material para hacer collares, dijes. Era un punk-hippie. Y me despertó. Como pude me fui a bañar. Después me vestí y me tiré a dormir de nueva cuenta. Ella me despertó espantada. Sus dientes se habían clavado con tanta furia durante la noche en mi cuello, que tenía más de tres moretones en él. Una cosa de vampiros. Yo ni siquiera me había dado cuenta.

Salimos a Tlalpán con un sol inclemente sobre nosotros. Caminamos, tratando de buscar un taxi, que nunca llegó Tal vez nuestro aspecto desmañanado, con los ojos rojos y las heridas en la piel les informaba que no éramos clientes de fiar. Ella me invitó a desayunar. Y después fuimos al banco, hasta Plaza Universidad. No me pregunten como llegamos hasta allá porque no lo recuerdo. De plaza universidad que era una verdadera locura nos fuimos a su casa, en donde nos esperaba mi amigo que había siso su amante. Estaba viendo televisión y cuando nos vio juntos no dijo nada. Tal vez pensó que era mi manera de tomar revancha. No lo sé.

Estaba viendo un partido de la selección olímpica de México. Ahhh sí, había unos juegos olímpicos en marcha, ahora recuerdo. La televisión se veía espantosa y más que ver el apaqrtido, teníamos que adivinar los movimientos de los jugadores. Me quedé dormido. Al final México perdió el partido y nosotros decidimos ir a comer al Ajusco. Quesadillas y sopa de hongos, acompañadas de cerveza. No estuvo mal.

Meses después me fui a Costa Rica. Al regresó me encontré con ella en un bar del centro de Tlalpán. Nos bebimos unas cervezas y una botella de vino. Ese día hicimos un pacto de caballeros. Nunca más tendríamos nada que ver. Seríamos amigos, nada más.

Esa noche nos fuimos a dormir con un poco de mezcal y muchos churros en la cabeza.

No fue la última vez que la vi. Ni la última que dormí cerca de ella, pero nos volvimos un par de caballeros. Y justo ahora me estaba preguntando en dónde estarás.

Solo para darles el link del Blog de Lidia Cacho

http://www.lydiacacho.net/

Vergüenza:
La Resolución de la Suprema Corte de Justicia de la Nación en el Caso Lidia Cacho

“Los ministros informaron que no hay elementos para decir que hubo violaciones graves a los derechos humanos de la periodista.” Con esta decisión tomada por seis de diez jueces, la impunidad ejercida por las autoridades en contra de cualquier ciudadano en nuestro país queda legalizada. Así de fácil.

¿Quién puede creer ahora qué la impunidad no existe en nuestro país? La impunidad es un mal endémico, pero peor aún es un mal protegido y azuzado desde las más altas esferas de nuestra sociedad. Creo que es muy importante conocer y grabarnos los nombres de los seis ministros que marcan con su decisión el nombre de la justicia en nuestro país (o lo que quedaba de ella, que era muy poco en realidad.) Éstos son los ministros que votaron en contra del dictamen que sostenía que sí hubo violaciones graves a las garantías individuales de Cacho Ribeiro, Guillermo I. Ortiz Mayagoitia, presidente de la Corte, Sergio Valls, Sergio Salvador Aguirre Anguiano y Mariano Azuela, así como las dos mujeres que forman parte de ese órgano: Olga Sánchez Cordero y Margarita Luna Ramos.

Para el ministro Ortiz Mayagoitia la periodista fue objeto de “irregularidades menores” en el proceso penal en su contra, pero “la suma de datos menores” no es suficiente para considerar la existencia de un concierto de autoridades para afectarla. Una verdadera burla. Una broma trágica.

Según la nota del periódico la Jornada, firmada por el periodista Jesús Aranda, “Visiblemente molesto, el ministro ponente, Juan N. Silva Meza, al emitir su voto aseveró que sí está probada la violación grave de las garantías individuales de Cacho.

“Un sí monosilábico, pero que encierra todo el contenido de una convicción plena que tiene sustento en una investigación seria y profesional, realizada por mandato de este tribunal pleno, y que nos lleva a determinar nuevamente la expresión de una convicción que he reiterado en cada uno de mis informes. Tengo la convicción plena de que en un Estado constitucional y democrático de derecho, la impunidad no tiene cabida”.

Simplemente parece que los otros magistrados, los que votaron en contra del dictamen la impunidad no solo tiene cabida sino que tiene patente de corso. Y esto resulta aún más grave cuando recordamos que en nuestro país solo uno de cada cien delitos es castigado. Puede pensarse que el crimen sí paga. Por lo menos eso puede pensar ahora el Gober precioso, Ulises Ruíz, Los Amigos de Fox, los de Pemex Gate, Raúl Salinas de Gortari, el “Chapo” Guzmán……………. ¡Puta! Mejor ahí la dejamos

Fiebre de Viernes por la noche

Dolor de cabeza, ojos rojos, flujo nasal, cuerpo cortado. Todos los sínomas conínciden. Gripa, la pinche gripa. De la chingada. Qué horrible es sentir el cuerpo cortado.