Polaroid 1

Una vieja fotografía,
brumosa en su antigüedad.

Una mala fotografía en realidad,
de un hombre alto, de frente amplia,
que viste una playera Laccosste roja y azul
y que mira a la cámra de frente.

Un hombre que preferiría no estar ahí.

Piensa que su lugar en este mundo esta en otro lugar:
tal vez en una olla comprando un poco de droga,
tal vez en una azotea a punto de saltar.

Tal vez desnudo en alguna autopista.
Parado ante los autos. Solo. Con la mirada perdida.

Un hombre que piensa en el último cigarro que se fumó.
El último cigarro que le quemo los dedos.

Un hombre con una herida de arma blanca en el estomago,
y un hernia en el ombligo.

Un hombre que podía ser cualquiera.

Una figura que camina alejàndose del objetivo de la cámara.

Se pierde.

Un hombre que podría ser cualquiera.
Excepto por su sonrisa atravesada,
su miedo incesante.

Un hombre que se sabe muerto.
Que ya no esta ahí.

Una fotografía perdida,
de un hombre que no sonríe.

Todo hombre tiene una historia.
Un vacío que ocultar.

Una mirada negra.

Una figura borrosa.
Que ya nada dice.