Olvidar

1

Nací en un barrio humilde, en una ciudad azotada por el calor y las hormigas.
Mi madre aún me cuenta que crecí entre árboles de guayaba y plantas de café.

Era ensimismado y callado. Prefería observar el cielo que jugar con mis amigos. Era callado, prefería el silencio del campo al ruido de la ciudad.

Sin embargo mientras crecía me volví frágil. Un desierto que nada contaba, nada podría contar. Callar y buscar algo que no me pertenece, algo parecido al sabor agrio de la desilusión.

Huí hacia los límites de la ciudad, en dónde la tristeza nos observa con sus labios de piedra.
Huí hacia los límites de la ciudad donde la luz no nos alcanza.

Huí para no recordar,
para ser olvidado.

Busque a la noche entre mis pertenencias, entre libros olvidados, abrazos escogidos.
Al final el dolor se ha disuelto entre mis versos,
se ha escondido entre mis brazos,
se ha consumido entre mis labios.

2

La noche siempre olvida, sabe que en su mirada, atravesada por la luna, todos los cuerpos se marchitan.

La noche sabe que no hay adioses que perduren, no hay lucha bajo las sábanas.

Sólo hay amores que matan.


3

He atravesado la tierra del fuego y sé que huir no soluciona nada, pues sólo podemos dejar la piel en una calle mal iluminada por la lluvia.

He atravesado las noches amargas, en donde la soledad campea a sus anchas, con la sola idea de avanzar, avanzar, siempre avanzar, seguir solos, hasta tropezarnos con nuestras manos, hasta atrapar eso que se nos escapa.

No desperdiciar las balas. No disparar a ciegas, al bulto: Apuntar directo a la cabeza. Ser un cazador solitario. Un cortador de cabezas. Dejar la piel en alguna calle mal iluminada por la lluvia.

Presentación del libro de Claudia Posadas

En esta ocasión quería invitarlos a la presentación del libro "Tríptico de los Caminos" de mi amiga y poeta Claudia Posadas.

21 gramos

A la muerte le gusta besarme en los labios,
recorrerme el cuello con la lengua,
morderme la oreja,
observarme de reojo
mientras juega Play Station sentada en mis piernas.

A la muerte le gusta fumarse mi mota y escuchar a The Killers.

A la muerte le gusta alimentarse de mis mentiras
mientras se inyecta heroína en el brazo.

Sabe que callo por miedo.

Después se va a la calle,
envuelta en el tufo de un vaso de ron.

La muerte le gusta besar incautos.
que recoge en los parabuses,
mientras bebe cervezas en portones oscuros.

Sus besos son pandemias que azotan a la ciudad.

La muerte es una constante.
Un juego,
Una ilusión.

Una mentira más.
Una amiga indecisa,
una zorra perfecta.

Pero no conozco las palabras correctas
para alejarla de mí.

Sé que esta ahí,
velando mi sueño,
cubriendo mi cuerpo.

Sé que está ahí
respondiendo mis mis mails.

Sé que esta ahí,
justa e inaprensible,
esperando a mi caída,
para besarme a hurtadillas.

Sé que esta ahí
en medio de la sala,
esperando mi descuido
para traicionarme,
para cogerse a cualquiera.

Porqué es negra y traicionera,
y solo espera que yo cierre los ojos
para caer sobre mí
y cortarme la garganta.

Heriberto Yépez y Rogelio Villareal

Una entrevista a Heriberto Yépez por Rogelio Villareal.


Echenlé un ojo.

Abro los ojos...

Abro los ojos en medio de una oficina llena de personas que trabajan con la vista clavada en sus PC`s. Son la cinco y diez de la mañana. Por un instante me preguntó que hago aquí.
Cierro los ojos. Escuchó los dedos chocar una y otra vez contra las teclas: tienen un mensaje secreto para mí.
Me levantó de mi silla y caminó hacia el baño. Subo un piso de escaleras a oscuras. Abro una puerta y la luz brillante del foco del baño me deslumbra.
Me veo en el espejo: los ojos rojos, la mirada extravida, el rostro flaco del que no sabe que esta haciendo en ese lugar.
Me metó en uno de los baños y me siento.
No sé que hago aquí.

Escritor Bloqueado

Ecritor Bloqueado

Lectura de Poesía

Para este viernes me sumo a la tropa del Colectivo Norte para leer poesía

Ojalá nos puedan acompañar

Mareas

Mareas

1

Un hombre entra a un departamento sin luz,
en donde las arañas penden del techo.

Un hombre que camina entre restos mortales,
entre heridos de bala,
sin saber lo que encontrará más arriba.

Tal vez los cuerpos destrozados por las bombas incendiarias.

Tal vez los recuerdos acribillados por francotiradores.

2

Recoger lo que haya quedado:
cuadernos mutilados,
palabras derramadas,
vasos destrozados contra la pared.

Recoger a los amaneceres enfermos
los silencios desolados.

Recoger los restos de la batalla.


3

Un hombre que trata de reconstruir lo que quedó

Un hombre que regresa
para no encontrarse nada más
que los ecos que se alejan por la escaleras.

Regresar
para encontrarte con los vidrios rotos,
la televisión encendida,
el universo vacío.

El silencio.

Soledad

Cuando tenía nueve años mi familia tuvo que dejar el departamento que rentabamos en Lomas de Sotelo. Malas decisiones financieras, malos negocios, dejarón a mis padres casi en la ruina, con tres hijos que alimentar.

Nos fuímos a vivir a un pequeño departamento de mi abuela en una de las calles más pequeñas de todo el Distrito Federal: Batopilas en la colonia Maza. Una calle sucia y oscura, dominada por las camionetas de mudanzas casi todas propiedad de la familia Estrella,dueños de la calle y con la que me unía un extraño y lejano lazo de parentesco bochornoso, del cuál nunca quisé saber la razón.

Los Estrella eran un clan cerrado y rudo, conformado por tíos, primos, amigos, todos dedicados en mayor o menos medida al negocio de las mudanzas: todos eran grandes, fuertes, mal hablados, algo torpes para los deportes pero muy hábiles para los golpes. Todos comían cantidades ingentes de tortillas y carne, como sí siempre sufrieran por la posible hambruna que azotaría esta ciudad.


Yo en camabio era timido y flaco; siempre lo fui, pero el llegar a vivir en esta calle me hizo aún más solitario. No enía amigos, no tenia familia. Y la visión de esa calle que en verano se anegaba por las lluvias torrenciales que han arrasado a la Ciudad de México desde tiempos inmemoriales, no me hacía la vida más sencilla.

Los amigos de la escuela se habían quedado lejos, y me era casi imposible verlos después de las horas de escuela. Ellos vvín por Naucalpan, El Rosario, Pastores. Yo vivía cerca de La Villa, a años de luz de su vida tranquila y plácida de niños Satelite.

Yo vivía cerca del centro, en una colonia que vecina de Tepito, la Peralvillo, y su influencia se dejaba sentir. La mayoría de mis vecinos estudiaban en escuelas públicas y tenían un odio a todo aquello que les apreciera "fresa". Yo estudiaba en ujna escuela privada, al otro lado de la ciudad, es cierto, y tenía beca, por ser buen deportista, pero eso a ellos no les importaba, era una escuela privada y mis apdres me llevaban en coche a ella: por definición yo era un niño fresa.

Y me lo hacían sentir cada vez que me invitaban a jugr con ellos. Porque ellos eran los que me invitaban a jugar fútbol. Al principio.

me gustaba jugar fútbol, y al principio intenté salir a jugar a la calle con ellos y hacerme su amigo. Sin embargo eso no fue posible,pues por algun razón, no les caía bien a mis vecinos. Casi todos tenían bien arraigado el odio o el rechazo hacia todo aquel que no fuera ellos. Y yo no era ellos. Yo era un extarño, que jugaba bien, pero que era demasiado fresa y frágil para juntarse con ellos.

Así que todos los partidos terminaban en broncas, en las que yo peleaba siempre solo contra alguno de ellos. Siempre uno diferente.

Las peleas y los apodos se sucedieron uno tras otro, hasta que a los 15 años dejé de salir a jugar con ellos y me encerré en mi casa, en donde me aficioné a leer para matar las horas grises de la tarde. Me aficioné a la historia griega y romana y leí muchas novelas rusas. Terminé por escribir pequeños poemas de amor a la chica que nunca quisó andar conmigo en la secundaria: era flaco y tímido, me dijo ella. Prácticamente lo mismo que me decían Los Estrella para chingarme cada vez que les ganaba un partido de fútbol.

Rencor

1

Jueves 6 de mayo de 2009

“No les gusto a las mujeres. Hay 30 millones de ellas deseables en Estados Unidos (mi cálculo) y no puedo encontrar una pareja. No he tenido sexo desde los 18 años”.


2

Su voz le llegaba clara desde el otro lado de la mesa, pero no entendía lo que le decía.

Eres guapo pero te falta cuerpo, tienes los hombros muy delgados. Debes hacer más ejercicio.- Le dijo ella in mirarlo a los ojos.


3

Jueves 6 de agosto de 2009

“Anoche fue lo mismo de siempre. Todo sigue igual, a pesar de mis esfuerzos. Si tuviera control sobre mi vida entonces sería feliz. Pero durante los últimos 30 años no lo he sido.”


4

El tipo de bigote y ojos azules entró sin saludar al policía que lo conocía de vista: todos los días venía a esa misma hora, hacía un poco de ejercicio y después se sentaba en el pasillo a observar las clases de aerobics.

Nunca lo saludaba.

Esa noche dirigió sus pasos a la clase de aerobics sin detenerse, sin pasar antes por los vestidores.

Dejó la bolsa en el suelo y se quedo observando fijamente a la chica de veintitrés años de ojos azules que dirigía la clase.

Después se agachó, abrió la bolsa deportiva y sacó dos pistolas y empezó a disparar.