De la Fiesta religiosa al reventón Gay
Por Javier Moro


Un tráfico imposible se apodera de las calles aledañas al templo de san Hipólito todos los días veintiocho de cada mes. Sin embargo este 28 de Junio es especial. O por lo menos diferente: Con unos cuantos metros de distancia conviven dos tipos de celebraciones bastante diferentes, pero no por ello contradictorias.

Caminar entre la esquina que forman la Avenida Hidalgo y el Paseo de la Reforma se vuelve imposible: Ríos de gente salen lentamente de la estación del metro Hidalgo, tomando posesión de las calles, cargando con sus replicas en yeso de San Judas Tadeo en las manos. Cubiertos de escapularios con la imagen del santo, jóvenes morenos con camisetas blancas, pantalones holgados y pelo a rape, bromean entre ellos, mientras avanzan lentamente en dirección hacia el templo de San Hipólito, epicentro de esta manifestación de religiosidad popular. Algunos compran playeras, otros se cuelgan un nuevo escapulario, que añaden a la ya de por sí larga lista, algún otro compra alguna estampa que se guarda en la cartera o en la bolsa del pantalón. La mayoría de ellos vienen acompañados por sus novias, jovencitas no mayores a los veinte años, que cargan con delicadeza la imagen de “su” santo, mientras toman de la mano a uno de sus pequeños hijos, que con gafas oscuras sobre los ojos, imitan los pasos y movimientos de sus padres.

Familias enteras se forman en una marea de miles de personas que durante el día desfilarán ante la imagen del santo, primo o hermano de Jesús, eso ellos no lo saben, aunque tampoco es importante: Para ellos San Judas Tadeo es el “efectivo”, “el jefe” después de Jesús. En santo patrono de las causas difíciles, el santo de los miles de comerciantes, informales o no, que habitan y trabajan en esta ciudad, en sus miles de tianguis, diseminados a lo largo y ancho de cientos de kilómetros de avenidas, pasos a desnivel, vagones del metro.

Santo patrono de las causas difíciles, la fiesta oficial de esta santo que murió martirizado en Persia cerca del año 67 después de Cristo, es el 28 de Octubre. Sin embargo esa fecha no les es suficiente a sus fieles, quienes han decidido acerarse hasta este templo de la colonia guerrero todos los días veintiocho de cada mes, para pagarle alguna manda hecha, para pedirle que los ayude a ellos o algún familiar que se encuentra en apuros, o simplemente para rendirle veneración a este santo que a últimas fechas, se ha convertido en el más socorrido por la grey católica.

Hijo de Alfeo Cleofás, San Judas Tadeo era primo de de Jesús. Sin embargo esta historia de santidad es casi desconocida por los miles de fieles que se acercan a rendirle culto en este templo, que en un principio estuvo dedicado como su nombre lo indica a San Hipólito, santo patrón de los conquistadores españoles, pero que hoy en día ha sido desbancado por un San Judas más cercano a las necesidades espirituales de miles de mexicanos pobres, quines ven en el santo un vínculo con lo celestial mucho más efectivo que el anterior dueño del templo.

Muchos de los jóvenes que se acercan al templo, lucen sus tatuajes del santo en brazos, piernas o pecho, muy cerca del corazón. A veces San Judas no esta solo: Lo acompaña el nombre de alguna novia amada, la foto de los padres o la dama blanca, “La Santa Muerte”, una santa no reconocida aún por la jerarquía católica, pero que ha ido ganando adeptos de manera vertiginosa en la ciudad de México y sus alrededores.

Jóvenes, viejos, todos se acercan cargando flores, rosas o crisantemos, imágenes, escapularios del santo, tratando de llegar lo más pronto posible hasta el templo, hasta el altar mayor, en donde una imagen del santo los espera pacientemente, entre los empujones de los cientos de fieles que se acercan con mirada suplicante a las puertas del templo de San Hipólito, en donde la verbena popular se encuentra en todo su apogeo: Medallas, escapularios, velas, flores, todo listo para que los fieles lo ofrenden al santo.

Sin embargo este 28 de Junio es especial, diferente: Mientras los miles de fieles a San Judas se arremolinan tratando de entrar al templo y rendirle culto, a escasos metros de ahí, en los cruces de la Avenida Juárez y Reforma se lleva a cabo otra fiesta multitudinaria. Una fiesta diferente y que enarbola motivos y aspiraciones completamente diferentes: La Marcha por el orgullo lésbico-gay, que como todos los años ha vuelto a tomar con su colorido y desparpajo la principal avenida de la ciudad.

Carros alegóricos, trailers con música electrónica tronando de las bocinas, camionetas, turibuses, vestidas, locas, gays de closet, drags, todas se encuentran aquí: la comunidad en su máxima expresión demostrando el poder del arco iris. Una locura que alegra la vista de las señoras regordetas que llevan de la mano a sus hijos pequeños hacia el templo de san Hipólito, pero que se detiene un momento a batir palmas y a observar a la comunidad gay, que entre los flashes de las cámaras, la música y los gritos, revientan la tranquilidad de este sábado que amaneció con un cielo despejado que anunciaba fiesta.

Dos manifestaciones culturales totalmente diferentes: la religiosidad popular que se vuelca como todos los meses a festejar y a suplicar los favores de una de las figuras emblemáticas de este catolicismo sincrético que es que se sigue practicando en nuestro país: Un catolicismo ferviente, sí, pero distinto, lejano al estoicismo que la jerarquía católica mundial quisiera imponerle a sus fieles. No, en el templo de San Hipólito lo que se vive es una fiesta religiosa, una verbena popular, en la que se congrega buena parte de la grey católica citadina: vendedores ambulantes y establecidos, ex presidiarios, amas de casa, migrantes, policías judiciales. Todos reunidos en la fe.
Pero a escasos metros se encuentra la fiesta, el hedonismo, el orgullo por ser como eres, la fiesta de miles de personas que han luchado toda su vida para ser respetados en sus decisiones personales. Una fiesta que congrega a mujeres, hombres, jóvenes y viejos, que orgullosos ondean su bandera multicolor, ante la mirada divertida, azorada y machista de una sociedad que por años los humilló, los ignoró y que tal vez en el fondo preferiría que no demostrarán su existencia de una manera tan “descarada”, tan abierta, tan lúcida y tan lúdica al mismo tiempo.
Metros separan a la religiosidad profunda del hedonismo descarado. Todo en un sábado cualquiera.

Recorrer en silencio


Recorro en silencio tu piel,
Con miedo más que ternura;

Sediento me pierdo,

Piel que atraviesa la noche,
Que atrapa en sus manos el frío del invierno,

Piel de aire puro,
De cristal ardiente.

Mi cama es tu santuario,
En donde se levantan las torres de tus senos,
Tu santuario
En donde tus ojos recogen
El suave murmullo
Del sediento mar,
En donde tus muslos recogen
El suave vaivén
De las mareas salinas
Que van y vienen
Entre tus piernas:

Sal que cubre mi cuerpo
Para engañar a la luna.

Tocar tus ojos con mi lengua,
Y acariciar tus muslos con mis ojos,

Recorrer tu espalda
Y regresar a la oscuridad de tu vientre;
Refugio,

Santuario de mis besos,

Caverna de mis deseos,

Tumba de mis dedos.

Tocó el frío de la noche con tus besos,
Alimentando así la fragilidad de mis deseos,

Amamantas,
Alimentas,

Recorro las imperfecciones de tu piel,
Me pierdo, una vez más, en ellas.

Beso y regresó a ser lo que una vez fui:
Una estatua de sal,
Un monumento siempre listo a dar el salto,
Un arquero.

Tocar tu cuerpo,

Para asegurarme que tu piel no es más una herida abierta,
Que quema,

Tocar tu cuerpo

Para asegurarme que tu piel no es más una ilusión que se me escapa.

Recorrer tu piel

Para detenerme un instante en la perfección de una caricia cegadora.

I

Me duele la lengua,
Me muerdo el cuerpo.

Encuentro de Poesía Brasil-México

A veces...

*

A veces...


I


Los deseos me agobian:

Deseo (o eso quiero creer)
Ser menos cierto.

No lo soy.

Esto que digo desear
Ni siquiera es cierto.
Es tan frío, lejano,
Y la mentira me atormenta, me persigue.

Pues mis palabras son torpes y torcidas,
Mis pensamientos comunes,
Brumosos.

Porque soy la frialdad de un páramo,
Una fría extensión de tierra:
Despejada, inocente.


Cieno, frío.

Eso es lo que hay dentro de mí.

Simulacros de una pasión mal entendida,
Contaminada.
La fría precisión de una navaja:

Me ahoga el murmullo de un grillo
Que me susurra habla al oído,
Que dicta en silencio, sacrilegios y asesinatos,
Sueños
Que no alcanzo a recordar.

Palabras que son brotes de tierra, lenguas extrañas,
Aún desconocidas.

Íntegras. Perezosas.



Murmullos que brotan, corren
Como el agua salobre.

Imágenes,
Tantas veces creadas,
Tantas veces manoseadas,
Tantas veces refugio,

Ahora son el silencio que me conduce a través de la incertidumbre y la extrañeza.

De no saber si quiera quién soy:
Sí este que sueña,
O ese otro que habla,
Manosea
O grita

Me enfrento a lo que no conozco,
A lo que siempre he sido,
A lo que siempre he deseado.

Es el murmullo que crece: entonado.

Es el murmullo siempre presente, gota de ansiedad
Que hiere, galvaniza, destruye,
Carcome.

Ansiedad.

Saber que no soy lo que pretende
La noche;

Saber que detrás,
En la oscuridad de mi rostro,
En la profundidad de mis labios,
No hay nadie más que yo.
Otro,

Alguien más,

Un completo extraño,
Un desconocido.

Menos tierno,
Menos fiel.




II


Escribo porque la noche me lo permite,
Mi lengua es una brújula descompuesta,
Un navegante fastuoso.

Me busco, pero antes de encontrarme
Desaparezco.

Entono un verso errado y comulgo con besos hipócritas.

No soy quién para afirmar nada,
Deambulo sordo,
Entre sombras.

Escribo porque la noche me lo permite, me lo sugiere.

Porque la certera ironía me ha despejado de cualquier certeza. Soy la bruma. Una mirada y un silencio. Todo confluye, un delta. Una búsqueda, las letras escritas sobre el silencio.

No hay muchos retornos en este viaje emprendido.
¿Certezas?
Ninguna.

Solo el resonar del viento que entona una vieja canción de cuna.
Antiguo canto de una garganta reseca, herida de muerte.
Abandonada.

Solo el velo de una mentira que viaja con el viento,
Retorcida, seca.
Abandonada.

*Nueva versión.

VENTA DE BODEGA DE LIBROS

2º GRAN REMATE DE LIBROS. ¡SALVA UN LIBRO!

La Secretaría de Cultura y el Auditorio Nacional organizan a través de la Coordinación del Programa de Fomento a la Lectura 'Para leer en Libertad' la 2a Venta de bodega de libros de remate.

Compra un libro para que siga existiendo, en lugar de que se tenga que destruir.

La Industria Editorial tiene sus bodegas llenas de libros que han pasado por venta, rebajas y saldos. No tiene cómo deshacerse de ellos ya que se le prohíbe donarlos o regalarlos a menos que paguen impuestos por los mismos. Además de costarles el almacenamiento tienen que pagar como activos fiscales. Por tal motivo algunas editoriales se ven en la necesidad de triturarlos (otras no).

La Secretaría de Cultura del GDF, para evitar esta práctica tan terrible decidió hacer una gran venta de bodega de donde pongan los libros a precio de remate. Con esto estaremos ayudando a las Editoriales y también a los lectores a comprar libros a bajísimo precio.

Esto se llevará a cabo en el Auditorio Nacional, del martes 24 al domingo 29 de junio de 2008, de 11:00 a 19:00 horas.

ENTRADA LIBRE

Vagando por la ciudad de la desesperanza se encuentra uno con muchisimos vagos, poetas, borrachos y buenos para nada, igualitos a uno.
A veces las casualidades (algunos dicen que las casualidades no existen, otros que son causalidades) te llevan a conocer a ciertas personas cuyos gustos, miedos, fobias, hidrofobias, deseos y odios, son muy similares a los tuyos ( a los míos en este caso), por lo que te llegas a preguntar ¿En dónde estaban antes? o ¿Porqué hasta ahora?
Lo que sí creo es que las cosas se acomodan de tal manera que esa persona esta ahí junto a ti, a tu lado, y tú sin saberlo, sperando conocerte y compartir tus proyectos.

Justo cómo me paso con los chicos del Colectivo Chilango Andaluz, que acabo de conocer, de la manera más casual posible.

Compañeros del mismo viaje, en este mundo la locura es lo único posible, asi que no se puwede haer otra cosa que vivirla al máximo.

No los conozco a todos, sin embargo quería dejarles su link para que se den una vuelta, los conozcan, platiquen con ellos y gocen de su proyecto, la mar de interesante.

Ahi les va.

http://www.chilangoandaluz.com/

Antonio Gamoneda; El poeta del silencio

Antonio Gamoneda; El poeta del silencio.

Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñore n el jardín invisible.


Como ocurre con la pintura o con la música, Gamoneda aspira a demostrar la naturaleza autónoma de la poesía, su carencia de vínculos con realidades supuestamente de mayor trascendencia. Imitación o mimesis no son comportamientos propios del poema. Crear y no recrear; producir y no reproducir. Una relación que no renuncie a su independencia. Si lo propio de la literatura es la ficción, no así de la poesía; ésta es una realidad por sí misma.

La poesía es un oficio solitario, silencioso. El poeta es casi siempre un hijo del silencio además de su mayor apóstol, su más ferviente seguidor.

Sin embargo es de llamar la atención que un oficio construido a base de de palabras, se afane en buscar al silencio como punto final de sus desvelos. Silencio construido a base de palabras, de imágenes, de ideas, silencio como axioma final. Esa sería la búsqueda final de un poeta como Antonio Gamoneda, cuyo discurso poético se basa en ese afán, en esa búsqueda, tan preciada y al mismo tiempo tan difícil, de construir, de reconstruir una imagen poética con las menores palabras posibles.

La poesía de Gamoneda parece estar hecha de imágenes certeras, precisas, imágenes que llevan al lector hacia las profundidades de un universo personal, desolado, casi quieto. Un universo que el poeta recorre, con la certeza de que allí ya no existe nada de lo que alguna vez fue suyo. Un territorio muerto, pero no por eso menos real, menos doloroso.

Lo que encontramos en la obra poética de Gamoneda es un recorrido por un universo que ha dejado de ser, pero que alguna fue. Un territorio lleno de memorias, de emociones no olvidadas, un territorio hecho de historias deshebradas, de momentos de inmensa soledad, de profundo arraigo a una tierra barrida por los tiempos. Gamoneda así construye una obra poética personalísima, diferente, que abre puertas nuevas para la creación.

Un poeta que parece hecho de silencios, eso es Gamoneda.

Poeta nacido en Oviedo, un 30 de mayo de 1931, recientemente fue galardonado con el premio Cervantes de literatura y el Reina Sofía, es, sin embargo, un poeta que construyó su carrera literaria alejado de los reflectores y del gran público. Un poeta sempiterno, luminoso, un maestro de las sombras y de la luz, que tal vez sea el último representante de una vieja escuela de poesía, alejada de los discursos trepidantes, de los pasos en falso, pero dueños de una voz inconfundible: serena, luminosa, humana.

Lo que nos encontramos cuando nos enfrentamos al verso del poeta español es uno de los secretos mejor guardados de la literatura española reciente, una poesía limpia, clara, profunda, construida a partir de un deseo silencioso que lo domina todo, lo trasciende todo.

Gamoneda es una paradoja en sí mismo, pues es, sin ser un narrador, un escritor que domina como pocos la teoría del iceberg, esgrimida por Heminghway: su poesía nos deja ver solo un poco de todo lo que transmite. Su poesía es solo la punta de algo más profundo, de algo más grave, de algo más intenso.

En la poesía de Gamoneda es más lo que se esconde que lo que es posible percibir, es más lo que se sugiere que lo que esta ahí, envuelto en el sonido de las palabras. Una voz sencilla, sincera, que ha dejado atrás toda grandilocuencia, la voz de Gamoneda no necesita de exabruptos para sorprender al lector. Al contrario, la voz del poeta español es la voz siempre sabia de la tierra, de la noche, de los bosques frágiles como claros de luna, la voz de las nevadas apacibles.

Al leer El Libro del Frío, el lector se encuentra con el viaje, la jornada aciaga, lenta, pero necesaria del poeta que recuerda, que regresa a ese lugar primordial, primigenio, del cuál todos salimos algún día, y al cuál todos queremos regresar alguna vez, en un futuro cada vez más lejano.

Un viaje al pasado, en el cual el pasado recobra toda su presencia en el presente. Un viaje a ese pasado remoto, esencial, que sin embargo ha perdido casi toda su presencia física: es más recuerdo, más imagen, más silencio que sustancia.

Gamoneda nos retrae hacia ese lugar primordial, que no por olvidado ha perdido su importancia. Al contrario el viaje emprendido por el poeta es un viaje necesario, un viaje hacia eso que alguna vez fuimos, eso que perdimos en el camino. Lo que Gamoneda hace es recordar y recordar es callar. Y observar.

Lo que Gamoneda logra con sus trazos finos, casi imperceptibles, es retomar la fuerza vital, la savia esencial de ese pasado que se nos escapa, de ese pasado condenado a morir con nosotros y desaparecer entre nubes grises y ventarrones insolentes, cuando nosotros nos hayamos ido.

Solo el silencio nos preserva, parece decirnos Gamoneda, en un libro, que no por escueto es menos esencial.

*Una versión de este texto fue publicado en www.palabrasmalditas.net

El Agente Morboso
Rowena Bali. Edit UACM y Colofón
TXT Javier Moro



Un tránsfuga sexual esta en busca de la mujer de sus sueños. Y lo consigue al encontrarse con la mujer perfecta, la “Dama del Lago”, quién es, sin embargo perfecta solo gracias a sus múltiples cirugías estéticas. Para alcanzarla nuestro personaje tendrá que convertirse en hombre, pero no en cualquiera, en el más perfecto, en el más bello. Y lo logra. Después de castrar a un hombre y a un caballo. Pero su logro no le alcanza para retener a su mujer.

Una novela que se interna en los fríos territorios de la belleza perfecta, lograda a base de largas horas en los gimnasios, en los spas y en las mesas de operación. Una novela que se interna por ese incierto territorio de la belleza ideal, de esa belleza creada más por los estereotipos vendidos por los medios masivos de comunicación que por la vida real y cotidiana. Una novela interesante, que nos descubre a una gran observadora de la vida mexicana en su autora, Rowena Bali.

¿Qué vemos cuando vemos a una de nuestras grandes estrellas del pop? ¿Cirugías o belleza natural? ¿Adónde nos lleva esta obsesión por la belleza perfecta? Un mundo demasiado superficial en el cuál no entramos los hombres y mujeres de carne y hueso.

Rowena Bali es una joven escritora mexicana, que nos sorprende con esta novela, pues aborda temas de una actualidad escabrosa, molesta, pero que estan ahí y que no podemos dejar pasar. Una escritora arriesgada, eso es cierto, que nos lleva de la mano a un mundo tan asombroso como cotidiano. Un mundo en donde el ideal de la belleza, dejó de ser hace mucho tiempo ese ideal de perfección del ser humano, tal cuál lo entendían los antiguos griegos, para convertirse en un ideal superficial: lo que importa es la envoltura, la superficie, nada más.

Nip Tuck, Second Life, bulimia, anorexia, la “tetanic”, Britney Spears; todos íconos de la cultura pop con los cuáles tenemos que convivir millones de mexicanos, que por suerte ( o por desgracia, vaya uno a saber) nos encontramos completamente lejanos de esos estándares y estereotipos. Sin embargo dichos estereotipos cunden con fuerza y buscan atraparnos en esa ola de consumismo, que al igual que al personaje principal de la novela “El Agente Morboso” pueden llevarnos hasta la perdida de nuestra identidad, y en último caso, a la locura. ¿La locura del consumista? Sí, tal vez. La locura de aquel que no alcanza su anhelo. Por más que ese anhelo sea pura superficie, pura imagen, mero espejismo.